0 MICRÓBIO

Condição

2010-07-21T13:12:00.000+01:00

Existem micróbios que nunca vão ver a luz.
Não é triste; é condição.

Os Micróbios Morrem ?

2010-07-20T09:48:00.000+01:00

Poderá o micróbio morrer ?

Estou a pensar em passar o micróbio para outra plataforma, e tentar que seja um espaço para escapes e culturas microbianas, sem pretensões, apenas reconhecer que apesar de adormecidos, os micróbios são extremamente resistentes.
Caso seja para morrer, então vai morrer em grande.

Palavra de agradecimento

2009-03-17T01:22:00.004Z

Desta foi de vez. Ao longo destes últimos dois anos o Micróbio foi crescendo, a pouco e pouco, cumprindo o seu papel. Mas como todos os bons micróbios, este não foi excepção e acabou por morder a cauda e engolir-se a si próprio. Parece que a moda agora está em desactivar blogs. Não creio que seja a solução. Porque este pequeno microorganismo blogosférico, ainda assim deixou marca, pelo menos em mim.

A todos os que por aqui escreveram e passaram, um grande grande obrigado. Espero que continuem, cada com a sua voz Quanto a mim, sinto-me rouco. Cantarei, por certo, com melhoras, por outras freguesias.

MLD

Snatch reinventado ou a Matança do Porco

2009-03-12T22:54:00.006Z

BRICK TOP
And then I hear the best thing to do
is feed 'em to humans.
You gotta starve
the humans for a few days, then the
sight of a chopped up pig looks
like curry to a drunk. You gotta
shave the heads of your victims and
pull the teeth out, you could do
that after of course, but you don't
want to go sieving human shit do you?
Ever seen the size of one of their
molars? ·

He holds up his fist

BRICK TOP

They go through bone like i t ' s butter.
You gotta have a few humans though you
need about sixteen they will go
through a pig that weighs two hundred
pounds in about eight minutes that
means that a single human can consume
two pounds of uncooked flesh every
minute,. . .
Pause

BRICK TOP (CONT'D)

Hence the expression as greedy as a
human.

Manual de Crítica Literária - Comte de la Criquette

2009-03-12T22:32:00.003Z

"Se uma mínima do conde incomoda muita gente, vinte e cinco mínimas incomodam muitas mais"
Clemente Listopad, in As Bodas de Canãa, Manual de Crítica Literária

império

2009-03-08T20:06:00.000Z

o império. império de matéria ao sol e à lua, quando faz o dia e depois a noite. império e o excesso das coisas, as coisas todas, e as multidões a colidir repetindo-se e reproduzindo-se. a fantasia esquivando-se. os afectos fazendo a ligação entre eles que são só e vagueiam, e nunca a ficção desses caminhos como um só. o dia. só depois a realidade e os vidros partidos, os pés nesse caminho nenhum sem dor, a multidão. a noite. a dor outra vez da multidão. gentes quase multidão de pessoas que se misturam depois com o tempo. dele o sigilo. a madrugada. insuficiente a dor no estado original, os primórdios do silêncio inquieto e em forma de grito. a simulação da multidão na madrugada, ávida por se ansiar de uma outra, gente cheia de luz, cabisbaixa no deserto a adiantar-se no instante como objectos a ocupar clandestinamente o tempo, o tempo quase fausto, quase feliz, ou o que não acontece, ou o prodígio do tempo presente. voltam-se as faces e somem-se os corpos misturados com a vaga abstracção do vazio entre eles, a multidão. a manhã. estes e aqueles, entre a revelação da imprevista cumplicidade, a nudez. o silêncio dentro de tudo entre os corpos. o desafio. a missão, todos e o exercício final de uma ode acidental, ou o limite. o entretanto, nem manhã, nem noite, nem madrugada, e todos depois, excluídos. a luz da manhã, as formas misturando-se e o diálogo. a procedência, o princípio aleatório. a dúvida permanente do fundamento. o império.

Outra vez o rio, claro.

2009-03-05T13:17:00.000Z

Linhas, curvas,
as correntes num sopro
através do rio, ruivo,
alaranjado perfil da maré
na caída cinza, ao longe
dum fogo pálido.

O recomeço do crepúsculo,
as fontes em passagem.

Vanguardas

2009-03-04T10:28:00.000Z

“As performances de hoje em dia, as que estão realmente em busca de um novo sentido para a criação artística, são fruto do trabalho de índios, de homens das cavernas e de chimpanzés.”

Comte de la Criquette
In Manual de Pintura Rupestre

Fantasmas

2009-03-01T17:59:00.001Z

Acredita nos fantasmas. Acredita neles, que eles mais não são do que a sombra do que tu és. Assim como as doenças que não existem sem doentes. Cometes um crime e passas a estar disponível para ouvir os passos clandestinos que te seguem na rua, obrigando-te a fugir para becos esconsos.
Melhor, tomemos o exemplo de uma pedra que arremessas ao ar. Se atirares uma pedra na direcção do céu e esta não voltar a cair, não é porque tenhas força a mais. Provavelmente, não há é nada de bom em ti que faça uma pedra voltar à tua mão. A tua fraqueza abjecta desafia as leis da gravidade e assim a pedra escolhe nunca regressar, desarmando-te perante um hipotético inimigo. E agora? Talvez tenha sido um fantasma. Talvez.
O facto é que qualquer cientista diria que a pedra tem de voltar à terra num caso normal. Mas os cientistas não te conhecem. Nem sabem que leis regem a tua natureza torta. Olhas para o céu, em busca de um ponto negro que te prometa a normalidade. Mas por muito que olhes e por muito que consultes enciclopédias, não há lei que explique isto: que nem a Ciência acredita em ti.

(publicado na Minguante nº 13)

Fora o sangue - Nunca mais olhasse o deserto. Por fim.

2009-02-25T13:26:00.000Z

Desregrado em vista. De Bloco.
É numa obstipação táctil. Restante em locação.
Que degusta. Os tóneis de cada vez em linha a tirar se tarde.

Na reserva vento. Os mesmos tecidos de acaso.
Escritos. A convénio revelar numa atenção.
Destacada. Por força de impacto.
Como indigente contorno. Esquisso.
Em parte. Num processo de redesenho.
E por blocos de violência num sortilégio.
De salto. Que mais pudesse em função de absurdo.

Agir numa vitalidade das ramas.
Citas. De qualquer ventre. A Cor local.
Em Locais. De avista. Nesta extensão.
Que fosse a falar suscitaria. Outro.

Ficado a pó. Do deserto. Em tela. Fundo.
Largo. Num aspergir em libações da luz.

Vergonha das vergonhas

2009-02-19T23:31:00.002Z

Remeto para esta pouca vergonha.

Aceita-se poesia erótico-tecnológica na caixa de comentários do Luís.

Gonçalo Cabaça

2009-02-13T22:11:00.000Z

Ena pá

2009-02-12T22:45:00.001Z

Lichtenberg.

2009-02-09T13:04:00.000Z

É pena que não se possam ver os intestinos intelectuais dos escritores para se deduzir o que é que eles comeram.

Lichtenberg (1742-1799)

As Coimas

2009-02-06T20:51:00.001Z

Como a foto tem uma qualidade péssima, passo a transcrever:

Regulamento de multas da equipa de Júniores da Casa do Benfica (2008-2009)

Os jogadores que infringirem as regras estabelecidas terão de pagar as respectivas coimas:

Faltar ao treino (sem justificação prévia) - 3 euros

Atraso ao treino (por minuto) - 0,20 euros

Actos homossexuis - 0,40 euros

Chapadas no rabo do colega - 1 euro

Desrespeito perante o colega - 0.80 euros

Não tomar banho (jogos fora) - 3 euros

Urinar no chuveiro - 0,50 euros

Gases perturbadores (peidos) - 0,20 euros

Usar o telemóvel no balneário - 0,15 euros

Tocar o telemóvel no balneário - 0,20 euros

Falha de material de treino - 0,50 euros

Esquecer o material de treino no balneário - 0,15 euros

Atraso na concentração (por minuto) - 0,30 euros

Não alongar depois do treino - 0,15 euros

Cartão amarelo - 0,50 euros

Cartão vermelho - 3 euros

Cartão vermelho (anti desportivo) - 5 euros

Faltar ao jogo (sem aviso prévio) - 5 euros

Suicídio colectivo

2009-02-06T18:10:00.002Z

Abraçados uns aos outros, os micróbios atiraram-se do ânus do homem para dentro do buraco da sanita que os afogaria.

Cliché do quadro familiar.

2009-02-06T14:16:00.001Z

- Ó mãe, aquele menino não quer brincar cômigo.
- Vá, bebe o leitinho que a mãe já vai.

FUCK YOU, AND FUCK ME TOO

2009-02-05T22:35:00.001Z

Citação transferente do deserto microbiano.

2009-01-27T13:23:00.000Z

O limite é digerido quando bem dito.

Al Rashid.

* retirado de parte do espólio das gravações (des) enterradas pela expedição johnson & johnson junto ao oásis de Asma al-af al no deserto do Sahara em Maio de 1963.

Cliché nada a recear.

2009-01-26T14:11:00.000Z

- uma coisinha assim *

O labirinto - que não tanto assim e numa itálica idade.

2009-01-26T13:50:00.000Z

Dizia se de reflexo as pontes de afecção ao assalto da sua memória.
E novamente grotesco numa provocação que o faltava.
O pois que seria numa processão lacónica.

De música acima ora abaixo o mesmo instante em vice versa.
Num compromisso agora falado a respeito do mármore.
Em comunidade de heróis.
Num valor da terra :

Numa ávido em combustão do retiro.
Aos carreiros em circuito de água doce.
Outra esférica espera enzima em solução.
Atirado aos montes num perfeito andariar.

Conclusão expressa do pó espalhado em penumbra.
Sóis que dissesse se ancorado em prazer.
Que duvidoso era as sombras de um crepúsculo repentino.

O Lugar dos sangréis.
Os ouropéis em languescência trajada.

Estranhado ao corropio do sangue era o aluir num raio.
Quilómetros por redor aos alertas da lua baixa.
As semânticas em luminosidade.
Branca como a cal quê.

- na parede –

Em conjunto à mirra.
Ao plástico contratado.
E num balcão afoito.
Junto a si.

De cabeça, lastro, e fundo.
Num “provir” das marés silenciadas.

Antologia "Os dias do Amor"

2009-01-26T01:12:00.001Z

Os dias do Amor
Um poema para cada dia do ano
365 poemas de amor escritos por 365 poetas de todos os tempos e de todos os lugares

Recolha, selecção e organização de: Inês Ramos
Prefácio de: Henrique Manuel Bento Fialho

N.º de páginas: 436
Editora: Ministério dos Livros

“Porque por amor enlouquecem os amantes, por amor se suicidam e matam (...), por amor o sacrifício, a entrega mística e a obstinação carnal, ou a entrega da carne e a obstinação mística, por amor os duelos reparados pela conciliação, por amor os territórios transfronteiriços, a abolição das fronteiras, o fim das dicotomias, por amor a paixão, por amor a morte, tudo isso num poema.”
Henrique Manuel Bento Fialho
(do Prefácio)

A primeira apresentação da Antologia de Poesia “Os dias do Amor – Um poema para cada dia do ano” vai ter lugar já no próximo dia 29 de Janeiro, na Fnac do Colombo, pelas 18h30m.
Nesta sessão de apresentação haverá leitura de poemas da antologia por Maria do Céu Guerra, Álvaro Faria, Cristina Paiva, João Brás e Tiago Bensetil.

Estão agendadas outras apresentações nos seguintes dias e locais:
Porto: El Corte Inglés, 5 de Fevereiro, 19h30m
Viseu: Fnac Palácio do Gelo, 6 de Fevereiro, 21 horas
Faro: Livraria Pátio de Letras, 14 de Fevereiro, 17 horas
Évora: Bibliocafé Intensidez, 14 de Fevereiro, 21h30m

Conto convosco!

Lista dos autores que celebram o Amor nesta antologia (ordem alfabética):
Aaro Hellaakoski (Finlândia)
Adalberto Alves (Portugal)
Ady Endre (Hungria)
Affonso Romano de Sant'Anna (Brasil)
Agripina Costa Marques (Portugal)
Albano Martins (Portugal)
Albert Samain (França)
Alberto Augusto Miranda (Portugal)
Alberto Caeiro (Portugal)
Aleilton Fonseca (Brasil)
Alejandra Pizarnik (Argentina)
Alexandra Gil (Portugal)
Alexandra Rodrigues Malheiro (Portugal)
Alexandre Herculano (Portugal)
Alexandre Nave (Portugal)
Alexei Bueno (Brasil)
Alfonso Álvarez de Villasandino (Castela)
Alfredo Carvalhais (Portugal)
Alice Vieira (Portugal)
Almeida Garrett (Portugal)
Al-Mu’tamid (Alandalus)
Alphonsus de Guimaraens (Brasil)
Álvares de Azevedo (Brasil)
Álvaro de Campos (Portugal)
Amadeu Baptista (Portugal)
Amélia Vieira (Portugal)
Américo Teixeira Moreira (Portugal)
Amy Lowell (EUA)
Ana de Sousa (Portugal)
Ana Francisco (Portugal)
Ana Hatherly (Portugal)
Ana Luísa Amaral (Portugal)
Ana Marques Gastão (Portugal)
Ana Paula Tavares (Angola)
Ana Salomé (Portugal)
Ana Viana (Portugal)
Andrej Morsztyn (Polónia)
Andrew Marvell (Reino Unido)
Anne Bradstreet (Reino Unido)
Anónimo (Índia)
Anónimo (Portugal)
Anónimo (Portugal)
Antero de Quental (Portugal)
António Barbosa Bacelar (Portugal)
António Cabrita (Portugal)
António Dinis da Cruz (Portugal)
António Feijó (Portugal)
António Feliciano de Castilho (Portugal)
António Ferra (Portugal)
António Ferreira (Portugal)
António José Queirós (Portugal)
António Ladeira (Portugal)
António Nobre (Portugal)
António Osório (Portugal)
António Patrício (Portugal)
António Ramos Rosa (Portugal)
António Salvado (Portugal)
António Sardinha (Portugal)
Armando Silva Carvalho (Portugal)
Arthur Rimbaud (França)
Augusto Gil (Portugal)
Aurelino Costa (Portugal)
Bai Juyi (China)
Balassi Bálint (Hungria)
Bashô (Japão)
Beatriz Barroso (Portugal)
Ben Jonson (Reino Unido)
Bernardete Costa (Portugal)
Bernardim Ribeiro (Portugal)
Bernardino Lopes (Brasil)
Bernardo de Passos (Portugal)
Bíon (Grécia)
Bocage (Portugal)
Caetano de Costa Alegre (São Tomé)
Camilo Castelo Branco (Portugal)
Camilo Mota (Brasil)
Camilo Pessanha (Portugal)
Campos d’Oliveira (Moçambique)
Campos Monteiro (Portugal)
Carlos César Pacheco (Portugal)
Carlos Garcia de Castro (Portugal)
Carlos Machado (Brasil)
Carlos Vaz (Portugal)
Casimiro de Abreu (Brasil)
Casimiro de Brito (Portugal)
Castro Alves (Brasil)
Catarina de Lencastre (Portugal)
Cesário Verde (Portugal)
Christina Georgina Rossetti (Reino Unido)
Christopher Marlowe (Reino Unido)
Claudio Daniel (Brasil)
Conde do Vimioso (Portugal)
Cristina Maria da Costa (Portugal)
Cristóvão Falcão (Portugal)
Cruz e Sousa (Brasil)
Csokonai Vitéz Mihály (Hungria)
D. Afonso Sanches (Portugal)
D. Dinis (Portugal)
D. Francisco Manuel de Melo (Portugal)
D. Sancho I (Portugal)
Dama Kasa (Japão)
Dama Otomo no Sakanoe (Japão)
Daniel Camacho (Portugal)
Daniel Faria (Portugal)
Daniel Gonçalves (Portugal)
Daniel Maia-Pinto Rodrigues (Portugal)
Dante Alighieri (Florença)
Décimo Magno Ausónio (Gália)
Delfim Guimarães (Portugal)
Diego Armés (Portugal)
Diogo Bernardes (Portugal)
Diogo Brandão (Portugal)
Domingos dos Reis Quita (Portugal)
Donizete Galvão (Brasil)
E. M. de Melo e Castro (Portugal)
Edgar Allan Poe (EUA)
Edimilson de Almeida Pereira (Brasil)
Edith Goel (Israel)
Edith Södergran (Finlândia)
Edmund Spenser (Reino Unido)
Eduarda Chiote (Portugal)
Eduardo M. Raposo (Portugal)
Eduíno de Jesus (Portugal)
Eeva Kilpi (Finlândia)
Egito Gonçalves (Portugal)
Emily Dickinson (EUA)
Ésio Macedo Ribeiro (Brasil)
Eugénio Tavares (Cabo Verde)
Eunice Arruda (Brasil)
Fernando Aguiar (Portugal)
Fernando Cabrita (Portugal)
Fernando de Castro Branco (Portugal)
Fernando Esteves Pinto (Portugal)
Fernando Fábio Fiorese Furtado (Brasil)
Fernando Grade (Portugal)
Fernando Pessoa (Portugal)
Fernando Pinto do Amaral (Portugal)
Fernando Pinto Ribeiro (Portugal)
Fernando Ribeiro (Portugal)
Fiama Hasse Pais Brandão (Portugal)
Filinto Elísio (Portugal)
Firmino Mendes (Portugal)
Florbela Espanca (Portugal)
Francesco Petrarca (Toscânia)
Francisco de Quevedo (Espanha)
Francisco de Vasconcelos (Portugal)
Francisco José Viegas (Portugal)
Francisco Rodrigues Lobo (Portugal)
Frederico Barbosa (Brasil)
Frederico Hartley (Portugal)
Friedrich Gottlieb Klopstock (Alemanha)
Friedrich Hölderlin (Alemanha)
Fugiwara no Toshiyuki (Japão)
Fujiwara no Orikase (Japão)
Gabriela Rocha Martins (Portugal)
Gaio Valério Catulo (Roma)
Gastão Cruz (Portugal)
George Herbert (Reino Unido)
Geraldo Reis (Brasil)
Gerson Valle (Brasil)
Giacomo da Lentino (Sicília)
Gil Vicente (Portugal)
Golgona Anghel (Roménia)
Gomes Leal (Portugal)
Gonçalo Salvado (Portugal)
Gonçalves Crespo (Brasil)
Gonçalves Dias (Brasil)
Graça Magalhães (Portugal)
Gregório de Matos (Brasil)
Guerra Junqueiro (Portugal)
Guilherme Braga (Portugal)
Guilherme de Faria (Portugal)
Guillaume Apollinaire (Itália)
Hannes Pétursson (Islândia)
Henrique Lopes de Mendonça (Portugal)
Henrique Manuel Bento Fialho (Portugal)
Iacyr Anderson Freitas (Brasil)
Ibn ‘Ammar (Alandalus)
Ibn ‘Arabi (Alandalus)
Ibn Hazm (Alandalus)
Ibn Safar Al-Marini (Alandalus)
Ibn Zaydûn (Alandalus)
Imperatriz Yamatohima (Japão)
Inês Lourenço (Portugal)
Inma Luna (Espanha)
Isabel Cristina Pires (Portugal)
Isabel Mendes Ferreira (Portugal)
Ivo Barroso (Brasil)
Ivo Machado (Portugal)
Izumi-Shikibu (Japão)
Janus Pannonius (Hungria)
Jerónimo Baía (Portugal)
Joana da Gama (Portugal)
Joana Roque Lino (Portugal)
Joana Serrado (Portugal)
João Airas (Galiza)
João de Deus (Portugal)
João de Lemos (Portugal)
João Garção (Portugal)
João Lobeira (Portugal)
João Lúcio (Portugal)
João Manuel Ribeiro (Portugal)
João Penha (Portugal)
João Ricardo Lopes (Portugal)
João Rico (Portugal)
João Roiz de Castelo Branco (Portugal)
João Rui de Sousa (Portugal)
Joaquim Alves (Portugal)
Joaquim Cardoso Dias (Portugal)
Joaquim Cordeiro da Mata (Angola)
Joaquim Evónio (Portugal)
John Clare (Reino Unido)
John Donne (Reino Unido)
Jorge Casimiro (Portugal)
Jorge Reis-Sá (Portugal)
Jorge Sousa Braga (Portugal)
Jorge Velhote (Portugal)
José Agostinho Baptista (Portugal)
José Alberto Mar (Portugal)
José Anastácio da Cunha (Portugal)
José Carlos Barros (Portugal)
José Carrilho Raposo (Portugal)
José da Fonte Santa (Portugal)
José do Carmo Francisco (Portugal)
José Emílio-Nelson (Portugal)
José Félix Duque (Portugal)
José Luís Peixoto (Portugal)
José Manuel de Vasconcelos (Portugal)
José Mário Silva (Portugal)
José Miguel de Oliveira (Portugal)
José Rui Teixeira (Portugal)
József Attila (Hungria)
Judith Teixeira (Portugal)
Julião Bernardes (Portugal)
Kakinomoto no Hitomaro (Japão)
Kouo Yu (China)
Lassi Nummi (Finlândia)
Laureano Silveira (Portugal)
Leonilda Cavaco Alfarrobinha (Portugal)
Lety Elvir (Honduras)
Li Bai (China)
Lívia Tucci (Brasil)
Lord Byron (Reino Unido)
Luís Brito Pedroso (Portugal)
Luís de Camões (Portugal)
Luís de Miranda Rocha (Portugal)
Luís Filipe Cristóvão (Portugal)
Luís Lima (Portugal)
Mafalda Chambel (Portugal)
Manuel Alegre (Portugal)
Manuel Anastácio (Portugal)
Manuel Botelho de Oliveira (Brasil)
Manuel da Silva Gaio (Portugal)
Manuel Duarte de Almeida (Portugal)
Manuel Laranjeira (Portugal)
Manuel Moya (Espanha)
Manuel Neto dos Santos (Portugal)
Maria Costa (Portugal)
Maria Estela Guedes (Portugal)
Maria Helena Ventura (Portugal)
Maria João Fernandes (Portugal)
Maria José Lascas Fernandes (Portugal)
Maria O'Neill (Portugal)
Maria Teresa Horta (Portugal)
Mariana Angélica Andrade (Portugal)
Mário Castrim (Portugal)
Mário de Sá-Carneiro (Portugal)
Mário Lisboa Duarte (Portugal)
Mário Machado Fraião (Portugal)
Marquesa de Alorna (Portugal)
Martim Codax (Galiza)
Matthías Jóhannessen (Islândia)
Michael Drayton (Reino Unido)
Michelangelo Buonarroti (Toscânia)
Miguel d’Azur (Portugal)
Miguel Florián (Espanha)
Miguel Godinho (Portugal)
Miguel Martins (Portugal)
Mihai Eminescu (Roménia)
Murasaki-Shikibu (Japão)
Myriam Jubilot de Carvalho (Portugal)
Natércia Freire (Portugal)
Nicolau Saião (Portugal)
Nína Björk Árnadóttir (Islândia)
Nuno Fernandes Torneol (Castela)
Nuno Júdice (Portugal)
Nuno Rebocho (Portugal)
Olavo Bilac (Brasil)
Olivier de Magny (França)
Omar Khayyam (Pérsia)
Otília Martel (Portugal)
Ozias Filho (Brasil)
Paio Soares Taveirós (Portugal)
Paula Cristina Costa (Portugal)
Paulinho Assunção (Brasil)
Paulino de Oliveira (Portugal)
Paulo Ferraz (Brasil)
Paulo Ferreira Borges (Portugal)
Paulo Ramalho (Portugal)
Pedro Afonso (Portugal)
Pedro António Correia Garção (Portugal)
Pedro Gil-Pedro (Portugal)
Pedro Sena-Lino (Portugal)
Pêro de Andrade Caminha (Portugal)
Pero Gonçalves de Portocarreiro (Portugal)
Pero Meogo (Galiza)
Petofi Sándor (Hungria)
Philip Sidney (Reino Unido)
Pierre de Ronsard (França)
Prisca Agustoni (Brasil)
Propércio (Roma)
Queirós Ribeiro (Portugal)
Raquel Lacerda (Portugal)
Regina Gouveia (Portugal)
Ricardo Reis (Portugal)
Robert Burns (Reino Unido)
Rodrigo Eanes Redondo (Portugal)
Ronaldo Cagiano (Brasil)
Rosa Alice Branco (Portugal)
Rui Almeida (Portugal)
Rui Brás (Portugal)
Rui Caeiro (Portugal)
Rui Costa (Portugal)
Rui Diniz (Portugal)
Rui Gonçalves (Portugal)
Rute Mota (Portugal)
Ruy Ventura (Portugal)
S. João da Cruz (Espanha)
Sá de Miranda (Portugal)
Sa'adi (Pérsia)
Safo (Grécia)
Salomão (Israel)
Salvador Rueda (Espanha)
Sérgio Godinho (Portugal)
Sérgio Peña (México)
Silva Palma (Portugal)
Soares dos Passos (Portugal)
Soror Madalena da Glória (Portugal)
Soror Mariana Alcoforado (Portugal)
Soror Violante do Céu (Portugal)
Tchang Chouai (China)
Teresa Tudela (Portugal)
Thorkild Bjørnvig (Dinamarca)
Tiago Araújo (Portugal)
Tiago Nené (Portugal)
Tomás António Gonzaga (Portugal)
Tomás Ribeiro (Portugal)
Torquato da Luz (Portugal)
Torquato Tasso (Itália)
Tradição oral (Arábia)
Tua Forsström (Finlândia)
Uberto Stabile (Espanha)
Vasco Graça-Moura (Portugal)
Vera Lúcia de Oliveira (Brasil)
Vergílio Alberto Vieira (Portugal)
Victor Oliveira Mateus (Portugal)
Vítor Oliveira Jorge (Portugal)
Vladímir Maiakovski (Rússia)
Vörösmarty Mihály (Hungria)
Walter Raleigh (Reino Unido)
Wang Wei (China)
William Shakespeare (Reino Unido)
Yamabe no Akahito (Japão)
Yehudá Ha-Leví (Navarra)
Zhang Kejiu (China)

Cliché "escotiano" do índice demográfico.

2009-01-23T13:19:00.001Z

- Por cada pato que cai outros mil* se alevantam ao céu dos anjinhos.

* óbviamente que aqui "mil" é um número simbólico pois ninguém conhece a proporção exacta - julga se que seja altíssima.

Pornolalia

2009-01-21T02:10:00.000Z

Isabelle Chase Otelo Saraiva de Carvalho

2009-01-21T00:50:00.001Z

Faixa 09 ou o caralho from Isabelle Chase Otelo on Vimeo.

"Andar de baloiço ou o caralho

Ser amigo do próximo ou o caralho

Ter filhos ou o caralho

Ser fiel aos princípios ou o caralho

Um pastel à base de peixe ou o caralho

Viras na próxima à direita ou o caralho

Conseguiram sintetizar o princípio activo ou o caralho

Vem desde os tempos dos Romanos ou o caralho

Liberalizar a economia ou o caralho

Tocam com três guitarras à la Sonic Youth ou o caralho

Socialismo real ou o caralho

Morreu sufocado no próprio vómito ou o caralho

Destruir todos os vestigios de substâncias ilícitas ou o caralho

Evocar a memoria do Poeta, ou o caralho

Partiu em busca de fama e glória ou o caralho

Nosso Senhor seja louvado ou o caralho

É a vida ou o caralho

Amor à Pátria ou o caralho

Uma concepção holística do desenvolvimento ou o caralho

Foi completamente devastada por um tremor de terra ou o caralho

Há subjectividade quanto baste nisso ou o caralho

Recolher toda a informaçao que precisava ou o caralho

Chamava-se Maria ou o caralho

Vender a alma ao Diabo ou o caralho

Foi ouro sobre azul ou caralho

Por sexo ou por amor ou o caralho

Era um grande homem ou o caralho

Tinha um grande caralho ou o caralho"

In 27, "Faixa 09 ou o caralho", por Isabelle Chase Otelo Saraiva de Carvalho

Ter ou não ter ou o Dilema intemporal

2009-01-20T00:58:00.007Z

Vladimir: "Não tenho tempo para tudo,
Não tenho tempo para nada"

Estragon: " Tenho tempo para tudo,
Tenho tempo para nada"

Vladimir: Não tenho tempo para ter tempo,
Não tenho tempo para não ter tempo"

Estragon: "Tenho tempo para ter tempo,
Tenho tempo para não ter tempo"
Esperamos?"

Vladimir: "Não tenho tempo,
Vamos?"

Estragon: "Tenho tempo,
Espero."

Vladimir: "Fui."

Mensagem Anti-Pessoas

2009-01-20T00:51:00.002Z

Um dizia estar farto de semi-deuses
Outro haver metafísica bastante em não pensar em nada
Outro ainda dizia não chorar por nada que a vida traga ou leve
E um outro que ignorar que vivemos cumpre bastante a vida
Ao que outro dizia ser a hora!

Eu afirmo não confiar em nenhum deles.

(Até prova em contrário)

Mário Lisboa Duarte

Ético sinto a cólera à (rápida) passagem da face do marte, cheio, de contra paixão.

2009-01-13T13:13:00.000Z

Murmúrio de arremeter
animal, a pé gasto, o cimento

das fundações

da fuga, numa rápida sucessão do deslocamento,
- o inverso - disto e de novo dali acelerado
a uma solução deste fogo o tornar de aquecimento
global nesta casca gasta e ressequida - do calor -
à temperatura de passagem, dos termos que volatem se
como num demais expandido, esplêndido o coração
a gasto, baque da bruma, como sôfrega entidade
- surda/enraivecido – íman numa anunciação - sólida –
das falas em convexo,

escarpo,
cálido
o cabelo

das pedras fendidas a um só gesto
em riste a mão oposta
a paixão do novo irromper,
num súbito desalinho, assim,
rasgado das fontes novas num acto
alto, como a nossa figura limpa

numa actualizada “ideia”,

de basso (a)dentro aos - sólidos - magnetos
acelerados a uma combustão espontânea
e por descargas de inversão contra lançadas num salto,
efeito, em campo de instante “confuso”
- e desmagnetizado – num momento sorrido
da recordação liberta em curto circuito
sistemático duma paixão corrida

a fundo,

aos olhos do marte cheio,
assim, desalinhado e nu.

Agido à figura abre a pós da parede
refracta e numa linha de vento
o traçado sorriso – desconfuso –
engrandecido a tropel das manifestações

vêm ;

por largos louco a trejeito
ao investir da matéria
em ano da coisa, possíveis
impérios da pedra desmoronada
por um, fasto, único, duplo gesto
- o movimento – fende em novo instante
o acto do qual se adianta.

'scars and glasses'*

2009-01-12T01:05:00.002Z

já não digo mais nada que não tenho mais nada para dizer hoje. o tempo que é aqui já em suspenso, tempo parado onde não digo mais nada. e todas as palavras que direi a seguir não serão as de hoje jamais nunca que assim não são as minhas porque não as tenho em mais nada do que quero dizer. já não digo mais nada, digo. digo. e digo outra vez quando estou a dizer para que saibam que não quero dizer porque é preciso dizer que não dizemos para nos entenderem e saberem que não estamos de facto a querer dizer. porque não interessa porquê porque fazemos as coisas se elas nos são pesadas de matar e não as suportamos dizer e não temos as palavras de as conseguir dizer e não me exijam mais do que isso, as palavras que posso dizer. e as que digo não digo hoje mais, não as posso dizer. que se digam elas a si que sabem como se dizer e o que dizer.

*- a.

A dureza a sair do soldado

2009-01-09T20:19:00.002Z

O soldado estava deitado no chão. Baleado numa perna, cheio de arranhões no corpo, com a cara a arder de sede, de fome e de dor, só conseguia pedir ajuda a um céu habitado por mortos. Por mais vontade que o cérebro tivesse de ir para casa, o corpo não se movia. E a morte começava a aproximar-se. A palidez, o raciocínio a transferir-se do real para o sonho, a história de dois decénios em retrospectiva, o cheiro do perfume da mulher no nariz a fazer cair uma lágrima do olho para a face surrada. Começa-se a pensar no fim e, de repente, aparece uma voz que sussurra: «Torna-te duro, sobrevive, morde a mão mas não te deixes levar pelos demónios. Pensa na resistência: resiste, resiste, volta para junto de quem te pertence.»

Agora, a roda ...

2009-01-02T13:50:00.000Z

... corta, peso da travessia suspensa
em calamidade na terra desenvolta,
de caída cor no cimento, rodado,
qual momento duma mesma fuga
espaço de música e letra, espalhada,
num tal gesto de unidade, o véu perfeito.

Esquece, apaga, desmaia

2008-12-30T01:40:00.001Z

Ele queria esquecê-la, apagá-la, fazê-la desaparecer do passado. Deixou de a procurar com os olhos nas ruas por onde, antigamente, um casal apaixonado costumava passear. Mesmo que se cruzasse com ela, jurara, não levantaria o queixo para a cumprimentar. Abriu mil gavetas para rasgar algumas (poucas) fotografias felizes. Embora soubesse que ela nunca o voltaria a procurar, mudou de número de telefone e de residência. Procurou novos amigos, novas mulheres para idolatrar, decorou piadas diferentes, apegou-se a outras músicas. Começou a sair todas as sextas-feiras para dançar tango num clube nocturno com prostitutas. Um dia, viu-a e tudo voltou ao ponto de partida, isto é, ao segundo no qual o coração julga que existem dores que não aparecem com a falência do corpo mas que são capazes de matar. Todos os seus esforços para se livrar de sentimentos antigos tinham sido infrutíferos. Ajoelhou-se perante a mulher e chorou, esgravatando o chão com os dedos e suplicando-lhe para que voltasse para casa, porque não conseguia continuar a viver sem os beijos, os abraços e o calor dela. Mas ela era forte, dura e perversa. Deixou-o sozinho na noite fria, com o ranho a encher-lhe os lábios de vergonha.

Feliz ano de 2009 ou mais uma para Ecoar

2008-12-19T16:32:00.001Z

Ontem (o que será ontem quando tem este jornal uma publicação mensal cujo envio dos textos se cifra num religioso dia 20??) tive que decidir onde jantar por entre o típico conjunto de oferta dos nossos centros comerciais.

Depois de analisar as várias hipóteses de acordo com a infalível variante fome/filas de espera, acabei por optar por um dos meus preferidos: o Hamburgology.

Deliciosos e suculentos hambúrgueres, onde 200g de pura carne de vaca grelhados ali à frente dos nossos olhos de bons e carentes consumidores, são capazes de despertar em nós os mais profundos sentimentos de pura gula animal. Claro está que a tudo isto se pode somar ainda o facto inédito (acho eu) de podermos acompanhar a suculenta carne (que garantem ser 100% nacional) com arroz ou até mesmo um esparregado de fazer chorar por mais.

Tudo parecia perfeito e o casal que estava à minha frente decidiu-se prontamente por um French e um Tuga (com o tradicional e inevitável ovo a cavalo), ambos de óptimo aspecto e que despertaram a minha mente para um quase inevitável Cheese. Cheese?, pensará o pobre leitor, deixando transparecer um certo asco por coisa tão banal depois de tão fabulosas descrições de quase fazer inveja ao MEC. Desenganem-se meus amigos, porque aquele queijo a navegar por cima de um hambúrguer ladeado por mostarda antiga e um ketchup como há muito não provava e a guarnição de cebola qualquer-coisa de fabuloso do outro lado é capaz de despertar os mais insondáveis desejos que o nosso corpo encerra.

Ao chegar a minha vez, pedi. O olhar de resposta que recebi da rapariga do outro lado do balcão fez-me temer algo de mau, mas não tão mau quanto o que a realidade me tinha reservado:

O hambúrguer meio passado demorou algum tempo a sair ( bem mais do que seria desejado, pois a senhora deixou cair dois e desfez um por completo num acto de inabilidade rara enquanto o grelhava ) mas isso nada foi quando comparado com o tempo que demorou a vir a guarnição de cebola, pois em stock já só havia três pálidos fios capazes de fazer chorar o mais insensível criminoso de guerra.

Com isto tudo, não foi de estranhar que a fila começasse a crescer desalmadamente e a impaciência a apoderar-se das cerca de 15 pessoas que entretanto pareciam ter surgido directamente da Colmeia do Cela. Com olhares apologéticos, tentei-me desculpar com a ineficácia do serviço, mas creio que terei mesmo ficado conotado como um empecilho que faz pedidos complicados apenas para complicar a vida das pessoas boas e justas. Sim, são pessoas como eu que fazem com que o país não avance…

Uma vez na posse do abençoado hambúrguer onde uma bela e impecável película de queijo fundido criava pequenas bolhas de prazer, iniciei a busca de uma mesa onde pudesse descansar o meu corpo exausto e dedicar-me única e exclusivamente aos prazeres da carne ( e isto literalmente falando).

Uma vez vista, dirigi-me prontamente para lá. Apesar de ter sobrevivido ao brutal atropelo de duas crianças e evitado uma cotovelada em cheio na cara de uma simpática bonacheirona de óculos, quando cheguei junto da mesa que tinha constituído um verdadeiro oásis até há bem pouco tempo, vi-a ocupada por um casal de brasileiros que discutia animadamente a recente derrota do Benfica para a Taça de Portugal (estão lembrados?).

Já com o sangue a pulsar e o peso do tabuleiro (sim, por ali ainda servem tudo como deve ser: prato de boa cerâmica portuguesa, talheres que não passariam no controlo do aeroporto e imperiais em copos de vidro) a condicionar os meus movimentos braçais, parti numa nova demanda que apenas terminou quase sete minutos depois, quando me consegui sentar furtivamente numa mesa ocupada por uma mãe e o seu infeliz rebento. Estando a pobre criança a protestar relativamente à sua dramática condição de ser humano que se tem que alimentar para sobreviver, resolvi atacar resolutamente o meu precioso hambúrguer de forma a gerar pura inveja naquela mãe incapaz de alimentar o filho. E como ansiava eu por cravar os meus caninos naquela carne!

Mas assim que o fiz, deparei-me com a dura realidade de já não estar quente como seria desejável. A imperial estava a caminho de uma morte solitária e o arroz thai com que é abundantemente acompanhado estava a começar a tornar-se num bloco massivo de fazer inveja ao muro que divide Israel da Palestina. E isto já para não falar do queijo que exibia a sua triste sina de regredir a um estado evolutivo já anteriormente experenciado.

Obviamente desiludido com o mundo e as duras regras da física que o regulam, comi rapidamente o meu repasto enquanto tirava brilhantes conclusões como a de que não poderá 2009 ser pior do que 2008.

Desde que me reserve uma refeição quente no Hamburgology, não tenho por que temer…

Puro Altruísmo

2008-12-18T20:07:00.002Z

"A verdade é esta: não consigo viver sem mim"

Comte de la Criquette, In Puro Altruísmo

Cliché natalício.

2008-12-18T13:28:00.000Z

- O natal é uma época "reflexiva".

Cliché O. lava mais branco.

2008-12-18T13:27:00.000Z

- Cá em casa só lavamos a roupa com O.

A uma tela que se achou no Grande Incêndio dos Armazéns

2008-12-16T02:34:00.001Z

Silêncio ocasional compõe agora
as partes de um todo entrecortado
pelo último suspiro da crepitação

Contam-se as coisas
pelas lágrimas que se apagam
à nascença
Do que se consegue achar com pulso
fumo, fuligem, amargura, esquecimento,
E uma paisagem em tons de cinza-esperança
Com um pássaro vago no canto

Espécie de vírgula acidental
Em poema escrito a lume

Mário Lisboa Duarte

PERSONAGEM

2008-12-16T02:25:00.002Z

Pedro Eurico Raul Sousa Oliveira Nascimento Antunes Gomes Eira de Mello
PERSONAGEM
Como os demais

Der Kunst

2008-12-16T02:19:00.003Z

Aceitem este poema
Como uma caixa de ferramentas partidas
A alimentar a esperança
De que assim se construa
Um edifício inabalável

Inverno

2008-12-16T02:16:00.001Z

Gelam-se-me as mãos
ao toque com a água de seus olhos
e as suas lágrimas
são pedaços de barco dando à costa
numa qualquer noite de tempestade

Mário Lisboa Duarte

Do Conde

2008-12-16T02:12:00.002Z

"Em terra de cegos, quem melhor lê braille é rei"

Comte de la Criquette, in Tenha a Bondade de Auxiliar
Edição especial em Braille, Papel Couche 90 gr, 1 cor, tiragem limitada, 12,5 Euros

Insustentável, sol, verbo de colorir, selvagem.

2008-12-15T13:31:00.000Z

Passo de corrido o canto e perto
tirado ao desenrolar do mundo assim ;
como nos caminhos descalços, nus.

Em lato atingir desta hora, tardia,
e a vontade ocorre em motivo de assomo,
num pensamento que basta se ; dois,
o rumor além da memória,
num satisfeito rebordo do sangue salpicado.

O cheiro da carne

2008-12-13T15:54:00.001Z

Tudo morre à nossa volta porque a carne se degrada, apodrece, arde. Os amantes morrem com o acabar dos minutos. O sabor de um beijo piora com as rugas. O cheiro da boca, o hálito, apodrece à medida que os pequenos ossos alojados nos maxilares, os dentes, ganham cáries. A tempestade abate-se sobre a árvore e racha-a, abate-a, tira-lhe vida. É trágico ser madeira que dá fruto no meio de trovões. Mas a carne existe, é real, faz-te respirar. Tem muito poder. Desvia-te do essencial: o espírito, o pensamento, o interior do cérebro. A carne vicia-te na carne, dá-te vontade de comer, de mastigar, de fornicar. Degolar o porco para chupar meia dúzia de costeletas sebosas. Passar a tarde a olhar para as pernas da mulher à espera que essas mesmas pernas lancem o convite da cama. Prazer da carne, imbecilidade. Como esperar que o amor dependa da saliva, da transpiração, do esperma, dos fungos, do sexo, se o que persiste não reside no corpo? Fazer amor não é o corpo. Este está a mais, ocupa espaço, como os bifes de galinha que enchem o frigorífico. Dar importância à alma, portanto. Mas como não pensar que aquela linda mulher está ali a olhar para ti, aguardando que te esqueças da cobardia para a galanteares? Como fazer amor sem sair do intelecto? Esquecer que o pénis tem as suas próprias necessidades. Acontece que estás sentado numa sala da qual não podes sair e sentes-te observado por duas belas pernas. Coras, ficas vermelho, derretes. Julgas que não mereces tanta atenção por parte da perfeição. Pensa, no entanto, que nada de perfeito surgirá a partir daquilo que encarquilha. Olha para as pernas: envelhecerão, ganharão varizes. Queres lamber as futuras linhas verdes das pernas da mulher? Repara nisto: a carne tem pêlos. Se a moça não os cortar, terá tantos que te dará vontade de vomitar Olha para aquelas pernas. Ai pernas, belas perninhas. Imagina o nojo. Vê o pavor da carne e salva-te, salva-te. Toda a gente quer ser salva de algo. Do Inferno, do fogo inextinguível que tudo consome, da consequência do pecado, do minuto após o prazer, da condenação, do castigo.

os pólos

2008-12-13T15:18:00.001Z

A carne é fraca. O espírito deveria ser forte.

Hibernação

2008-12-09T20:24:00.000Z

Este blogue e eu estamos adormecidos. Dizem que é Inverno.

Efeito.

2008-12-09T13:01:00.000Z

Vêm da noite, detrás dos olhos,
traçado, em vigília, o sol, do ocidente,
chegado, neste encontro, oriente.

E tirado aos lados, em vazio,
faz se, antigo à vista, modulado,
feroz, num momento ocidental ;

- de novo o nascer antigo
ou verso estende se desta paisagem
como que num fim de verde

e límpidos os correm os ramos
e os rumos num véu plácido
da dança por cada dos aromas,

num mover, no cheiro, de instante
concordo, o oriente, do som
e da terra ; negro o cabelo da rosa.

Vinte vezes quente

2008-12-03T00:19:00.001Z

O vagabundo tinha tanto frio que decidiu criar calor cortando os dedos.

do nome dos Caxinauás

2008-11-23T19:18:00.003Z

"Deitaram-se, a cabeça, só rolando vinha
por todo o caminho.
Muitos levantaram-se, outra vez
enterraram, cobriram, saíram, a ver
começaram, do rio direito
a muito caminho cheio a retumbar começando
está, muitos rios com, caminho cheio dentro
nadaram, saíram, vieram."

in a Criação da Lua, Índios Caxinauás, trad. de Herberto Helder

Cliché cultural.

2008-11-21T13:39:00.001Z

- é um problema cultural.

por aí, num rumor à hora da cidade.

2008-11-20T13:23:00.000Z

Após da noite o passar febril
e vêm gélido ao clamor do sol novo
o correr largado ao dia a continuar,
do sono, numa sua cegueira,
e a via larga a vida ao fervilhar
claro, e a esta hora do rumor.

Sempre a cidade acorda qual véu lançado numa intensa idade do feito,
aqui, num correr que atingida é da miragem mecânica e surda, sensual,
desfeita em dia da pele e das cores, dos expressos, do excesso da vida,
e dos corpos, do sangue a como num fugaz palpitante pôr plácido dos olhos,
solícitos, e feitos, a um ganho ou num arfar e forte o desta hora, que desperta,
como que num animal que se desse, solícito, afecto.

Unhas de lobisomem

2008-11-18T17:44:00.000Z

Diane Arbus, Albino Sword Swallower and Her Sister (1970)

Uma imagem: a mão cheia de unhas de lobisomem a arrancar as cordas da guitarra.

A vida, ou o tempo que a vai compondo, esgota-se de forma rápida. A criança que passava os dias a iludir-se com promessas de futuro perdeu os sonhos. A velha morreu. A casa explodiu. Novas raparigas brincam no local onde uma pequena rapariga adorava brincar. Os tijolos partem-se com a passagem da máquina de aço. À contagem dos segundos se associa a degradação da carne. O bebé ainda agora acordou e já começa a sua peregrinação para o caixão. Tudo acontece de maneira a que a criatura não chegue a tomar verdadeiro contacto com os elementos mundanos. A pela da face era mais lisa do que uma folha de papel. A menina superiorizava-se em beleza às mais perfeitas princesas. Mas há o tempo: a pele engelha-se à volta das pálpebras, os dentes apodrecem, o sexo falece. A língua do velho deixa de apreciar as pernas (com varizes) da mulher. A vida passa. Quanto mais se olha para trás, mais estrada se percorre e mais sola de sapato se gasta.

Eis um exemplo de como a vida é curta: o cão sai do ventre da mãe e logo é afogado na banheira pela mão de um outro animal.

daqui

SUCCISA VIRESCIT

2008-11-17T23:49:00.002Z

Succisa Virescit

o silêncio branco das manhãs

2008-11-14T01:48:00.002Z

o silêncio está em branco. escrevo: o diálogo dos pássaros condenados de não saberem voar tem o silêncio por dentro. escrevo: estou a escrever por dentro do silêncio para que os pássaros condenados não me ouçam. estou a escrever: doem-me as mãos de os pássaros não saberem voar. escrevo para as mãos não me doerem: o mundo está perplexo à minha volta ante os pássaros parados. escrevo. escrevo outra vez. este aqui é o momento em que estou a escrever. os pássaros demoram-se horas, e as horas demoram-se mais outra vez por causa dos pássaros. as horas enquanto eu escrevo, estão as horas a passar, enquanto eu escrevo, e das horas ficam os segundos infinitos, cheios de pássaros em silêncio toda a manhã. eu escrevo: os pássaros toda a manhã estão em diálogo porque não se podem ir embora, e falam uns com os outros. o silêncio está entre eles no diálogo entre os pássaros de umas manhãs para as outras. os que ficam condenados são os que dizem: estamos a cegar de não termos para onde ir. vemos sempre o mesmo. os outros, das outras manhãs, nós também, vemos sempre o mesmo, e o mesmo é sempre o mesmo mundo. tu dizes, em silêncio tu dizes: escreve. escrevo: estou a ensurdecer de tanto silêncio dos pássaros parados que não têm para onde ir. e estou a cegar também porque tenho os olhos cheios de branco que é a cor que o silêncio faz ante os pássaros parados. e os ouvidos cheios de silêncio. dizes, escrevo: é mais manhã ainda agora que o silêncio é o que tenho. e tu não dizes nada porque é o silêncio o que tenho. e tenho os papéis em branco dentro dos dedos cheios que eu tenho e estou a ouvir os pássaros a dialogar. estou a ensurdecer dos pássaros condenados a dialogar. estou a ensurdecer também de tu não dizeres nada. as manhãs estão inteiras cheias de pássaros a dialogar. o silêncio está em branco de eu não escrever nele. tu não dizes nada e o silêncio está em branco. escrevo: os pássaros não voam de estarem condenados ao silêncio em branco quando não têm para onde ir. escrevo: as manhãs estão brancas de tanto silêncio em branco quando tu não falas e eu escrevo.

Passagem de ano

2008-11-13T13:55:00.004Z

Olhas-te ao espelho. Quem é este tipo? Já não o conheces. Não o queres conhecer, pelo menos. Dá por um nome parecido ao teu, mas é um desconhecido, dizes. Não podes ter sido tu a passar o ano deitado com uma prostituta. É obsceno, murmuras. Não, enganas-te, é triste e, simultaneamente, apetece-te rir. Fechas os olhos e sonhas acordado por um pouco: imaginas-te rodeado de putas com gravata. Olha, estás em São Bento. És deputado e tens sucesso. Acabaste de passar o ano com uma mulher linda, alta e loira, mesmo aquela conservadora que tu gostas. O teu nome próprio é Doutor e há quem te abra a porta. Ris-te alto, mostras os dentes tratados e revelas-te preocupado com o País sem saber onde este sequer fica. Levantas a mão para pedir a palavra no plenário e levantas-te. Acorda. Dás por ti em frente ao espelho mais sujo que já tiveste, contemplando-te numa figura patética, de braço no ar a pedir que te oiçam. Acorda, homem. Estás nos Anjos, alguém ouve fado na casa ao lado, chove, tens uma prostituta no quarto no primeiro dia do ano e ninguém vai ouvir o que tens para dizer. Bom dia, Doutor.

(texto publicado na Minguante nº 12)

Espalhar o sentimento

2008-11-10T17:40:00.001Z

Ela deixou-lhe um fungo como recordação. Ele guardou a oferta.

Reverbo o rio, baço, o tejo claro.

2008-11-10T13:29:00.001Z

Águas de cinza,
ao longe, as curvas em colapso,
frio, o reflexo da qualidade nocturna.

E o entrar, da prata,
um espelho, as facas,
as ondas do aquático, mar, baço.

Das linhas, distante, ocorrido,
é claro, o clarão das brumas,
das bermas à deriva.

Do rio, a substância,
em mover, musical,
fuga da solenidade, ligeira
numa sua imposição,
que navega o de correr,
e marcado, o grita,
dela, o riso à sua presença.

Da vida, do fazer se,
à sombra,
o navegar destes magníficos
apenas num tom, de prata,
escuro, baço, reflexo
estendido na noite,
como horizonte,
de um pensamento,
inútil, como de tal cantiga,
repetida, nesta noite, baça.

Numa demora, nem ausência,
na vida, clara imagem,
tomada, apenas tela,
clareada.

O soldado a voltar para casa

2008-11-08T00:33:00.001Z

A felicidade existe, embora nunca se lhe toque. Ou está num futuro sonhado ou num passado sem retorno. Às vezes, dá-se o caso de duas pessoas se encontrarem juntas, sentirem-se deprimidas e, só após um final, se aperceberem de que eram feitas uma para a outra. Infelizmente, o amor não é como o desporto. Depois das palavras feias terem sido derramadas, do murro ter sido desferido, não se pede desculpa. Vai-se embora para sempre. Mas há o presente, sim, palavra importante. O presente é quase como a felicidade: existe em função de um passado ou de um presente. Tudo isto para quê? Para dizer que em dia X do ano Y, uma mulher foi-se embora do quotidiano de um homem, tendo-o deixado a pensar no que poderia ter feito para que tudo tivesse corrido de outra maneira.

Um dia, sentado num banco de jardim, vês uma mulher, apaixonas-te, dizes-lhe: «Olá, queres casar comigo?» E se não disseres isto dirás qualquer outra coisa patética e corarás tanto que te apetecerá fugir. E ela responde-te que sim, que se quer casar. Dás-lhe a mão. Quando se procuram sentimentos, o gesto de dar a mão é muito importante. Sentir o cheiro, olhar para as flores (ou imaginá-las). Tudo da maior relevância.

O maior solitário é aquele que vive com fantasmas.

Ela está à mão de semear e decides dar-lhe o teu melhor beijo. Quando vais para descolar os teus lábios dos dela, eles não saem, por conseguinte, a inocência vê-se obrigada a eternizar aquele momento. A boca na boca, os braços no braço, o umbigo no umbigo, os pés que pisam os pés, a dor boa. Tu a pensares que queres morrer ali, naquele lugar, naquele momento, já que não há mais nada para aprender.

Eis uma ausência de presente: ainda hoje, após tantas batalhas perdidas, o soldado deseja voltar para casa.

Humildade

2008-11-01T10:31:00.000Z

No outro dia recebi um presente.

Agradeci educadamente, mas a partir daí não imaginam o pânico que me invadiu de forma incontrolada: será que sorri em demasia?, será que não sorri de todo?, terão os meus olhos correspondido à imensa alegria interior que senti? E se…

Por vezes (mais do que as que seriam desejáveis ou recomendadas pela União Europeia) não sei expressar sentimentos.

Recebi um livro.

Livro, que é o objecto que sempre penso em primeiro lugar quando penso em oferecer alguma coisa a alguém de quem gosto. Muito, de preferência.

Faço duas ressalvas, pois já houve casos de puro egoísmo num gesto que aprendi com o tempo ser de plena generosidade:

- No final da adolescência, ofereci à minha namorada da altura Uma Casa na Escuridão de José Luís Peixoto, a fim de finalmente conseguir fazer desaparecer a minha curiosidade em relação à obra de um autor que tinha surgido havia pouco.

Desde aí até aos dias de hoje já li virtualmente tudo do José Luís Peixoto. A relação, essa, acabou ao fim de um mês (terá sido tanto?).

- Iludido por um livre espírito pensador que conheci nos tempos da Faculdade, ofereci-lhe uma sentida cópia de A Colmeia de Camilo José Cela, a fim de conseguir uma boa discussão, um retrato e abordagem única sobre um dos livros que mais me marcou.

Ainda hoje espero pacientemente por uma crítica ou uma boa conversa que, obviamente, nunca surgiram.

Feitas estas duas ressalvas, confessa em mim a voz humilde que quando não gosto particularmente de uma pessoa, lhe ofereço livros de que não gostei e que frequentemente se encontram em promoções fantásticas numa qualquer livraria deste nosso país.

Já quando é ao contrário, acreditem que o sentimento que liga o oferecer ao oferecido é muito, muito mais forte.

Aprendi a não pedir nada em volta, mas quando recebo um comentário, um sorriso sincero ou um olhar indescritível (já para não falar de palavras sábias e belas que sorvo como se desvanecessem no instante em que são ditas ou lidas), sinto o meu coração explodir de uma alegria arrebatadora que só Régio conseguiu um dia descrever no final da Toada de Portalegre:

Será loucura!..., mas era
Uma alegria
Na longa e negra apatia
Daquela miséria extrema
Em que vivia,
E vivera,
Como se fizera um poema,
Ou se um filho me nascera.

No outro dia recebi um presente. Um livro, para ser mais concreto. E foi na dúvida que me atormenta de saber se a minha reacção física correspondeu à generosidade da oferta, que aqui ficam estas palavras que poderiam muito bem ser resumidas numa só:

Obrigado.

A voz que se cala

2008-10-28T21:46:00.001Z

Ele já não conseguia falar com ela. Este facto tão simples complica-se quando se descobre que A sofre por B. O corpo dela dava ares de ser possuidor de uma corrente eléctrica tão potente quanto o peso da baleia em cima do pescador. Andava com aquela mulher há quatro anos e, pela primeira vez, começava a sentir que lhe era, de certo modo, estranha, alguém com quem não se poderia partilhar os mais íntimos pensamentos. Perdes o parceiro quando te deixas de sentir à vontade para convidá-lo para a dança. Para a levar para a cama, ele precisava de implorar, pôr-se de joelhos e pedir: «Por favor.» Às vezes, quando começava a contar uma piada, parava a meio, como se do outro lado não houvesse nada para além da distracção. Todos os dias ele fazia esforço para conseguir suportar a companhia de uma pessoa que, pela indiferença, o fazia querer voltar atrás no tempo. Imagine-se a sensação de ter dois pratos na mesa e só haver um indivíduo sentado para comer. Estar com ela era pior do que estar sozinho. Muito pior. Um homem só tem-se a si próprio. Com ela, aparecia a dor de se sentir perdido e de não ter companhia nem amor. Ele queria ir embora, no entanto, era demasiado cobarde para o fazer. Mais do que isso: egoísta. Preferia ficar com um pássaro na mão do que com dois a voar. Por conseguinte, ia ficando, cada vez mais enroscado na sua pequena teia-de-aranha, cada vez mais peça de mobília, azulejo de parede, fotografia da qual a memória não se recorda do nome.

'A VANGUARDA'

2008-10-23T01:06:00.003Z

"Verificado que é assistirmos de vez em quando a uma reedição deste tema, 'A Vanguarda', e sempre devermos estremecer ao seu simples enunciado, que o estremeção seja nuns reactivo, receoso, desconfiado, e noutros desencadeie o desafio que se supõe que o termo contém, parece apropriado que, quanto mais não seja por uma simples razão de reflexo de consumidores zelosos, nós nos interroguemos sobre os porquês do fenómeno...
Mostram-nos; e cada vez mais sem ser preciso explicar porque é que aquilo que nos mostram é...

'A Vanguarda'. Verdade que se de facto ela corresponde ao que enuncia, se ela (=os seus produtos; as suas figuras; os seus sinais, e para mais se históricos, se consumados, se reconhecidos importantes...) é 'Vanguarda', então dispensa-se-nos o explicá-la como tal, porque, e nós aceitamos de bom grado o passe lógico, 'A Vanguarda' é o que não se explica. Pois que se se explicasse ela o deixaria de ser, nem que por um momento. Nem que por um minuto, de reflexão simultânea ao seu espectáculo, por um empobrecimento de que ela ('A Vanguarda') murcharia de morte, casta que o é na sua virgindade teórica, na sua respeitabilidade internacionalmente reconhecida. E nós, os broncos, nunca praticaremos a agressão que mal aflora à nossa consciência tornada pudica pela simples convenção do espectáculo. E nós, os provincianos, nunca escutaremos o grilinho do bom senso que a por outro lado estouvada mundana nos demonstra, internacionalmente, ser um reles, um desajustado antídoto do Pinóquio modernista, inovado, 'em dia', que ela em nós arrebata para o consenso imediato... E lá vamos, uns pelo medo, indignados, sempre de fora sem saber porquê, outros pelo estímulo, sempre de acordo, sem saber porquê. E nisto 'A Vanguarda' define-se: 'Vede como eu sou! Ap rova de que eu sou, são duas provas. Uma é a de que me resistem, este, aquele, agora, ontem, no tempo do fascismo, no tempo do stalinismo, etc. A outra é a de que me seguem, este, aquele, etc. E creio que não são precisos mais argumentos para vos provar que sou!...' E nós compreendemos, que isso de ser 'A Vanguarda' é mesmo assim, sóbrio, simples, ou isto ou aquilo, e constatamos.

Mas uma dúvida por vezes nos acompanha, positiva, teimosa, e que nos ajuda a adormecer, já resolvida. Então, diz a dúvida, ou melhor, duvida a dúvida, se isso que nos demonstram é vanguarda, porque se diz que foi? E também, continua a dúvida, se isso que nos demonstram é vanguarda, porque se diz que foi? Porque se no primeiro caso tem importância, não é preciso demonstrá-la dizendo que vem de longe, que tem títulos, continuidade, fotografias, etc.; porque uma vanguarda passadista, saudosista, nem mete medo a uns nem respeito a nenhuns. E no segundo caso, umas coisas que se veja mesmo serem de 1920 não são vanguarda, e se forem que lhes aproveita o título, porque as vitaminas já se perderam com estes anos todos, e para a vanguarda em múmia já cá tínhamos os Museus. A não ser que, neste 2.º estrepitoso anúncio, nos estejam a introduzir a um 'Museu da Vanguarda'. Então, se for mais um, Museu, a gente agradece. É um benefício. Embora o título de benfeitor não pareça convir à leveza da vanguarda, à sua amoralidade, por assim dizer.

E a dúvida, antes de adormecermos, já estava resolvida. Parecia-nos, serenamente, que o sobressalto da proposta era fingir. Que de todo em todo a vanguarda que se apregoa é falsa, para o presente e para o passado, mesmo que alguma erudição se metesse a provar fosse o que fosse. Porque, e vinha-nos à evidência do monólogo, qualquer conceito de vanguarda é resolutamente parasitário, e cada vez mais quanto mais a carne do que vivo apodrece, por assim dizer.

Pois se a vanguarda exprime por intenção do seu termo o que é tão vivamente interveniente que mal chega a reter-se, explosão da autenticidade do reprimido (como propõem, parece, os seus autores) e desafio à autoridade das classificações ambientes tanto quanto a eficácia dos vanguardistas vá permitindo identificá-las e surpreendê-las, então uma vanguarda que se comunique classificando-se à partida ('atenção à secção de vanguarda!' ou 'deixem passar a vanguarda! Auxiliem-na!') ou é vigarista (= falsa, consciente de falsificação) ou é trouxa (= mal informada). A veemência do concluído alertava-nos porém: a indignação é uma perigosa droga. E assim, já mesmo à beira do sono, equilibrávamos a paciência. É que 'A Vanguarda' é mesmo um conceito de Museu."

In Lapa, Álvaro, "Porque e como se nos divulga 'A Vanguarda'", Lisboa, Expresso, 10/03/1979, p.30.

marmóreas superfícies.

2008-10-21T11:47:00.000Z

Alonga se o de terminado gesto
que corre num lateral esgar

- capta o sopro,
completo do som,
destacado em gotas,
de espuma nefasta -

incolor como cravado discorrer de traço agitado
reposto de descoberta corrente à escarpa do laço

por descobrir, e já feito, e porém –

Fraqueza, incapacidade, ignorância

2008-10-15T00:30:00.000Z

Fraqueza: não despejar a raiva no ouvido do monstro, não dizer à avó que se gosta dela mais do que de tudo o resto que anda, não dar o beijo na boca da rapariga que passa, não protestar quando se deve, não só não saber perder como não saber ganhar, querer ganhar acima de tudo mas só conhecer o sabor da derrota, querer dinheiro, trabalho, prazer, querer fugir da dor, dessa maldição que cobre o planeta, especialmente o planeta de um só homem, o quarto, a carne, o lenço que fica molhado após o contacto com a pálpebra molhada. Fraqueza e incapacidade: duas palavras que moldam uma vida. Ignorância: a palavra mais forte. Perdoai-lhes que eles não sabem o que fazem, não sabem mesmo, desculpai-os por todo o mal, Senhor. Os pequenos animais, os macacos que rapam os pêlos da cara, que fingem saber o abc dos livros, que colocam perfume na camisa de seda, que matam, que desprezam, que fazem sofrer, que sofrem desalmadamente, como se não existisse mais nada para além de um longo sofrimento. Agonizar dentro da fogueira em que a mão de carne deita fogo à biblioteca de papel. Defecar, urinar, vomitar, tossir, espirrar, arrotar. Eu defeco, tu defecas, ele defeca, nós defecamos, vós defecais, eles defecam. De certo modo, a palavra feia cria mais repulsa do que o balde cheio de fezes, do que a boca cheia de esperma, do que o prego espetado nas costas. Perder, ninguém aparecer na vida daquele que quer gente a surgir-lhe à frente do olhar com intenções de amizade, ter sempre o jogo perdido por mil . Não haver talento para nada, nem para a masturbação, que dura três segundos.

2º Encontro de Escritores em Torres Vedras

2008-10-15T00:06:00.003Z

Canção de saída

2008-10-10T22:12:00.000Z

O despertador começa a tocar. Dez da manhã. Bem que poderiam ser duas ou três da tarde. Não há nada para fazer, ninguém com quem contactar. Os amigos não estão, nunca estiveram, foram uma invenção. Não se pode imaginar dois cães enraivecidos a manterem laços sem que saia um sorriso. Uma curva que se põe nos lábios. A família não está, nunca esteve. Outra invenção. O pai, a mãe, a avó, a tia, o primo, tudo invenções. Ninguém existe realmente. O despertador toca e uma pessoa vê-se obrigada a sair da cama porque perdeu o sono e não quer ficar debaixo dos lençóis a ter pensamentos tristes. Mas fora da cama também não há nada. O homem coloca os pés no chão, arrepia-se com o gelo outonal e levanta-se para um banho de água fria. À inglesa. Para enrijar. Enrijar, é assim que falam os homens grandes. Ganhar músculo, tesão, levá-las para a cama e fazer-lhes filhos. À homem. Mas os homens não são rijos. Tomam banho de água fria por não terem dinheiro para uma botija de gás. Um objecto para custar meia dúzia de tostões. Onde está o rijo? Passar os dias a escrever, a ler, a dormir, a iludir-se com o futuro que nunca chega a ser futuro, porque é cada vez mais passado. Isso é ser rijo? E abandonar um filho, é ser rijo? De forma breve, quase meteórica, o homem toma o seu banho gelado (outra solução seria não o tomar e ir para a rua todos os dias com um cheiro a novilho) e veste uma camisa surrada na gola. Olha pela janela: a humanidade é imensa e infeliz. O que fazer? Ir procurar trabalho? Dormir? Deixar o mundo correr e mandar o amanhã às urtigas? Pôr perfume no pescoço. O homem põe perfume e penteia-se para não sair de casa. Fica todo cheiroso para nada, ou melhor, para abrir um livro e o começar a ler. Talvez a loucura inclua gente que quer fazer amor com papel nas suas instalações. A namorada? Nunca existiu, tudo ficções. A mulher? Uma ficção ainda maior. O homem lê trinta páginas de um livro de poemas, pisca os olhos – primeiro o esquerdo, depois o direito – para perceber se ainda vê do mesmo modo que via antes de ter começado a ler. A solidão dá para tanta coisa. Às vezes, dá para sofrer, para sentir uma dor tão grande, mas tão grande, que se quer morrer. Um homem levanta-se e deita-se e não faz nada e não há nada e nada existe porque nada faz sentir felicidade e isso magoa, magoa tanto, tanto, tanto, que se deseja morrer.

Sonho versus pesadelo

2008-10-06T17:54:00.002Z

Acabar com a dor. Ter a ferida no braço e rezar aos céus para que o sangue deixe de correr, para que não se dê uma razia. Uma hecatombe, palavra pesada que lembra um elefante a estatelar-se no chão poeirento. A bomba no céu que se vai deixando cair, cair, cair cada vez mais, até tornar inevitável a destruição de um indivíduo, de uma aldeia, de uma cidade. O homem que se vai deitar com uma granada no bolso das calças do pijama, que beija a mulher e diz boa noite, até amanhã, e que sabe que o amanhã não chegará nunca porque há a bomba, a granada, a ferida, os pêlos chamuscados, a pele rasgada, as vísceras de fora, o osso descarnado, a destruição. A criança que não dormiu de noite porque pensa na rapariga bonita e que sofre, que sente um aperto na barriga, na garganta, por ter perfeita consciência de que não a beijará, de que nunca a apertará nos seus braços, que tudo pertence ao domínio do sonho. Tudo pertence ao domínio do sonho: «Bem-vindo ao meu reino. Sê feliz, procria, enriquece, trabalha, dorme, fornica, descansa, sorri, abraça a mãe e o pai, almoça com os amigos, passeia com a namorada. Acorda. Acaba com tudo.» Sonhar é como estar num futuro ideal mas ao mesmo tempo não estar, não tocar, não sentir. É cheirar o perfume da mulher sem tactear. A velha que sonha com o passado que não teve, com os filhos e os netos que não nasceram. O não ter uma descendência para a frente nem para trás, não ter um pai nem um filho. Ser só, peão isolado na longa estrada que leva ao desaparecimento. Ser isolado e ver uma mulher a passar na rua. Sentir paixão no peito. Agarrá-la pelas pernas e lambê-la, encostá-la à parede e dizer: «Casa-te comigo, foge comigo, vem comigo.» E ele não querer casar, não querer fugir, não ir a lado algum. E ser o cavaleiro sem espada no meio da floresta recheada de lobos. Tudo o que não pertence ao reino dos sonhos faz parte da dura realidade que é o pesadelo. Quase tudo é duro, pesado, agressivo, mortífero. Quase tudo o que não é felicidade é pesadelo. E o pesadelo é quase toda a vida. É sentir dor, gritar no meio da praia vazia, estar deitado numa maca de hospital, pedir ajuda, virem médicos com garantias de que não se pode matar o paciente. Ter o veneno à frente da boca mas ser controlado pela cobardia. Fechar os olhos deitado num prado e entrar num outro planeta: «Nasceste rico, vais para a escola dos meninos bonitos, tens namoradas, mil namoradas, dás mil beijinhos. Terás a melhor das adolescências. Quando chegares a adulto, os bolsos das tuas calças estarão sempre cheios de notas de mil e de cinco mil e de um milhão. Envelhecerás com calma, terás filhos, crianças lindas , os teus pais morrerão, claro que sim. Os pais morrem sempre. Mas os teus morrerão felizes por te verem feliz. Tu próprio morrerás, mas será tudo lá para a frente, para o infinito. Agora, és uma espécie de arco-íris.» Acordar, sair da cama, tomar o ansiolítico, trabalhar, levar com o cajado nas costas, ser tudo mas mesmo tudo mentira.

Teatro

2008-10-03T17:10:00.002Z

E, de repente, estou sozinho em casa com o cão. O silêncio parece fruto de uma multidão furiosa de amantes da calma, de tão calada que parece a casa. De noite a madeira ressoa debaixo dos pés e estala no lado oposto do lar. Na verdade, é até incómodo, de tão habituado que fiquei a estar acompanhado praticamente todo o tempo. A leitura torna-se sagrada e dedicada mas, ao mesmo tempo, monótona. Decido adiar. Ligo o computador e espreito uma página pornográfica. Já lá vai algum tempo. Aprecio o trabalho destas mulheres. Torço e rodo a cabeça para acompanhar os movimentos acrobáticos. Ena, uma perna feminina por cima do homem, desafiando as leis musculares que regem as limitações atléticas e ditam a vulgaridade do corpo humano. Um salto alto apontado para o tecto, a fazer de minarete, mas o homem não me parece muçulmano, nem vai com intuito de rezar. Acho piada ao salto alto, mas nunca me prendi por pormenores. Muito menino começa por achar graça aos adereços das mulheres durante o sexo e acaba a vestir-se de mulher. Aliás, considero-me um ateu. Esta não seria uma excepção. Não ligo aos minaretes. Sou, infelizmente, um sujeito demasiado medíocre para acreditar em mais do que na superstição. Há quem me chame concreto e chama bem. Gosto da imundície fingida que se passa na pornografia normal. Gosto das performances teatrais da maior parte delas. Uooopá... ali vai ela. Grita bem e merece um prémio. Aplaudo sozinho em frente ao computador e quase que me apaixono pela ruiva, que acabou de rodar sobre si mesma e ficar por cima, no comando das operações. Nunca deixou de estar espetada na estaca, em todo este movimento. O meu cão ladra da entrada perante todo o espectáculo e interpeto-o como um sinal divino. «Os ateus visionadores de porno arderão no inferno», penso. À noite sozinho em casa este não deixa de ser um sinal arrepiante. É melhor não desafiar estas leis. Mando um beijo à ruiva das mamas grandes e desligo o computador. Soube-me bem. Sempre gostei de teatro. E ainda dizem que não se aprecia em Portugal.

O ribombar.

2008-10-03T12:24:00.000Z

Sentia no esgotado
o chegar do limiar
malévolo e insistia
como fronteiriço
às pálpebras
onde o olhar voga
de mente e capta
tudo isso num certo
passar que dez fita
como concatenação.

Por aí reverbera o movimento
como num esgar observado,
transitado em ténue ocorrência.

Nenhum, nada, zero

2008-10-03T00:54:00.001Z

As têmporas inchadas, as veias a quererem ultrapassar os limites da pele, a testa franzida, enrugada, engelhada, velha, estúpida, podre. A dor na cabeça que não pára de crescer, os olhos a diminuírem. Os ossos que vão estalar, o maxilar deslocado, o nervo do dente que foi atingido pelo relâmpago e que precisa de desvitalização. O crânio que parece apertado pelo crescimento de um cérebro oco, vazio, fútil. O adjectivo na frase necessitada de algo mais compacto e substancial. A dor, os diferentes tipos de dor. O orgasmo que magoa e que simultaneamente dá prazer. O murro no estômago que faz chorar. A dor tem diferentes registos. Muda de pessoa para pessoa, de contexto para contexto, de segundo para segundo. Enterrar um prego no pé não é, certamente, receber um pénis de proporções inimagináveis num dos orifícios do corpo. Partir uma perna não é ganhar uma prova de atletismo com os pulmões esgotados. A mesma dor varia. Numa guerra, dois homens que levaram o tiro na mesma parte do braço poderão ter reacções diferentes: basta um ganhar e outro perder a guerra para tudo mudar. Aquele que consome droga por desgosto não sofre do mesmo modo no momento de se injectar e no momento da ressaca. Tudo muda, tudo se altera, tudo se agudiza, tudo desaparece. O desaparecimento. Haverá palavra mais importante para o ser humano? Nascer, crescer, atingir um metro e oitenta de altura, noventa quilos de peso e, no fim, acabar dentro de um frasco cheio de cinzas, sinal de memória para os que ficam. Ser herói, liderar a cruzada, a revolução, o golpe de estado, levar com o machado nas costas, acabar deitado dentro de uma caixa de madeira com as carpideiras a servirem de pano de fundo. O rasgar de pano nos ouvidos. A esposa a beijar os lábios de um homem que não o marido. Acertar com o martelo no polegar, deixando o prego ileso. A agulha nos olhos do pardal. Ficar sozinho, estar sozinho, andar sozinho, traído, abandonado, despojado de tudo, não fazer sentido, nenhum sentido possível, e abandonar tudo, sair do barco vazio e cair no mar à espera que o destino decida se a morte chegará ou não. Partir para uma realidade diferente da actual e ser feliz, feliz com o que não existe, com a imaginação, com as plantas, com os anos verdes, com a dama, com a rainha, com o cofre do dinheiro. O sono, a vontade de dormir, o começo de final, de escuridão, de treva, de inferno.

Dia de pagamento

2008-10-02T16:49:00.002Z

Sabes onde vives. Não queres dizer o nome e chamas-lhe casa. Mas não é esse o epitáfio habitual destes sítios. Vives numa pocilga. P-O-C-I-L-G-A. Numa espelunca. Num chiqueiro. Esmifras os últimos tostões que tens na carteira e tentas comprar assim a boa vontade de outrem, para que possas chamar a esta merda um quarto. Nunca consegues, e assim te tornaste num vagabundo, num marginal, vida à qual chamas, benevolentemente, a «descoberta do mundo».

Toc toc. Batem à porta. Sabes quem é. Não pagaste a renda, uma vez mais, e a porteira vem reclamar o que é seu de direito. Por mais uns minutos de sexo imundo, em troca é um jeitinho que ela te faz, e pode ser que possas usar a palavra «lar» mais umas semanas. Que mentira. Mas gostas. Ser usado faz de ti um objecto. E os objectos, ao menos, existem.

Matemática

2008-10-02T16:43:00.002Z

Dois mais um. Igual a três. Sabias fazer esta conta com uma perna às costas há umas décadas atrás, e orgulhavas-te de ser o primeiro a levantar o braço. Mundo menos eu. Já não te atreves a responder a esta operação. Subtrair-te ao mundo. O facto é que é assim que as pessoas se têm comportado nos últimos tempos. O que aos outros parecerá a ordem natural das coisas, a ti parece-te matemático e trágico.

Psicofagia

2008-09-30T00:43:00.000Z

Somos o que lemos
Num processo trifásico
De Automação Industrial
Lemos, digerimos, escrevemos
Somos o que comemos
Num processo transpessoal
De psicofagia do conhecimento
Moldamos palavras entredentes
Lemos o que comemos
Comemos o que lemos
Somos o que somos

Palavroclastia por Mário Lisboa Duarte

Expressões Visuais por Frederico Fonseca
Performance de Vítor Rodrigues

Ich Liebe Ein Berliner

2008-09-30T00:42:00.001Z

Iconoclastia por Pete Silas

"Há por aí muitos portugueses
Que não percebem, ou que dizem não perceber o porquê de vender bolas de berlim com creme ou sem creme. DEIXÁ-LOS PROVAR ESTA! Alguns há que afirmam que a bola sem creme é o bolo do futuro! DEIXÁ-LOS PROVAR ESTA! E há também outros que dizem que uma bola sem creme pode realmente ser tão saborosa quanto uma bola com creme. DEIXÁ-LOS PROVAR ESTA! E há ainda por aí uns poucos que afirmam a pés juntos que as bolas de berlim sem creme, embora sejam menos saborosas, permitem-nos viver uma vida mais saudável, evitando males como salmonelas, obesidade, entre outros flagelos da nossa era. A eles respondo: DEIXÁ-LOS PROVAR ESTA!
O creme que a acompanha pode trazer imensas calorias e a bola assim confeccionada pode não ser muito saudável. Mas nunca ninguém ouviu contar que alguém possa ter morrido engasgado de comer uma simples bola ao princípio da manhã antes de entrar para o trabalho, ao final da tarde, após sair do trabalho. Quero deixar aqui expresso, em nome de todos os cidadãos portugueses, mesmo aqueles que vivem, estudando e trabalhando além fronteiras, distantes das nossas praias e das nossas pastelarias, que devemos ter o maior orgulho nas bolas com creme de pasteleiro, em lugar das cópias que por aí andam, sem traço epifânico que as possa salvar da secura que causa ao paladar. Não conheço nenhuma outra bola, venha ela da Alemanha, do Reino Unido, da Islândia, da Croácia, da Polónia ou de Israel, tão saborosa e deliciosa como a nossa cremosa berliner portuguesa! Tirar-lhes o creme, como outrora disse a grande guru da culinária, Filipa irá com Deus, é tirar-lhes a Alma, não somente uma ofensa ao paladar português, como aos milhares de turistas que anualmente prestam visita ao nosso país! É o verdadeiro causador da baixa significativa de pessoas nas pastelarias, nas praias, nos cafés.
O que serve para este bolo, serve para todos os outros confeccionados com o mesmo creme. Enquanto continuarem a insistir em vender bolas de berlim sem creme de pasteleiro, nunca poderemos saborear verdadeira e livremente os prazeres desta vida. Somos livres de escolher, e como tal, somos livres de consumir quanto creme nos apetecer.
Assim sendo e para finalizar, deixai-me por fim pedir-vos que abram os olhos e o paladar para o creme de amanhã, um creme hoje em vias de extinção, mas amanhã livre de perigo, vivendo em prosperidade com quem realmente o aprecia e o coloca no lugar que merece: na primeira fila das montras das pastelarias, bem como nas caixas dos vendedores da praia.
A liberdade deve ser um dado adquirido, e quando um bolo se torna proibido, todos os outros lhe seguem o rasto. Só com a liberdade poderemos seguir em frente, esperando o dia em que a berliner com creme de pasteleiro seja a supra-sumo de todas as berliners do mundo. Quando esse dia finalmente chegar, e chegará, os verdadeiros apreciadores poderão finalmente regozijar-se, de papo para o ar ou na esplanada do café sem fazer nada, a não ser, degustando uma cremosa Bola de Berlim, como faziam de há anos a esta parte.
Todos os homens livres, independentemente de onde vêm e de onde vivem, são cidadãos Berliner. E como homem livre que sou tenho orgulho nas palavras “Ich liebe ein Berliner”. De preferência, com creme."

Palavroclastia por Mário Lisboa Duarte
Performance por Ricardo "Formiga"

666

2008-09-26T09:11:00.000Z

Não sei se alguém reparou que o último post era demoníaco. A Besta anda aí.

Resquícios da Noite Marginal

2008-09-26T01:20:00.000Z

Diz-se que o homem morreu

2008-09-25T19:52:00.001Z

A morte, não a pequena mas a grande. A Morte. Desaparecer. Os dias parecem lentos, cada vez mais lentos, até se tornarem mais rápidos do que a velocidade da luz. A vida demora sempre muito tempo a ir embora. A vida está sempre a ir embora. Os dias são velozes. As expectativas desaparecem mais depressa do que aquilo que já aconteceu. O futuro tem sempre uma grande dose de passado. Pensa-se no amanhã quando o ontem está mesmo a dar à costa. Com catorze anos, dizes que queres morrer aos vinte e sete, imitando a vedeta rock. Ficas espantado quando descobres que treze anos passam com a rapidez de um trovão. O tempo passa muito depressa. Um ano passa mais depressa do que o teu sonho de ser feliz. Às vezes, um homem nasce e morre sem nunca ter conhecido a felicidade. Depois diz-se que o homem morreu sem um sorriso na boca. E culpam-se aqueles que ficaram no mundo dos vivos por nunca terem feito feliz aquele que perdeu o ar. Mas a verdade é outra: podes morrer sem nunca ter tido tempo para aquilo que realmente importa. Os homens falam mais do que agem e depois não mordem. Morrem, isso, morrem sempre um bocadinho mais a cada momento que passa. Parece trágico. Talvez. Também dá para morrer sem nunca ter sido infeliz. Como é que se morre sem infelicidade? Não conhecendo ninguém. Ser sozinho sem nunca ter conhecido pessoas. Sem nunca ter conhecido. Esta é uma parte muito importante. Sem nunca ter conhecido. Se te isolares após teres conhecido, por exemplo, o cheiro de uma linda mulher, não poderás fugir à dor. O ideal é um homem estar dentro da caverna escura, não querendo sequer olhar para as sombras. Quando se liga a televisão, dá-se a mostrar o físico da sereia. Na rua, mesmo fixando os olhos nas pedras da calçada, não se pode fugir ao encanto de certos corpos que dançam como serpentes. Não podes fugir à dor se conheceres pessoas. És livre de fingir deficiência, cegueira, surdez, mudez, retardamento cognitivo, tudo. Podes atirar o monóculo para o lixo, partir os óculos com graduação de sete para ver ao longe. Se já viste, de nada vale fingires que não podes ver. O presente é sempre ultrapassado pelo passado. Estás aqui agora, neste preciso momento, e sabes que não podes fugir ao processo natural de envelhecimento. A tua vida é o passado: a tua felicidade, melhor, todas as tuas causas de infelicidade residem no passado. O beijo perfeito foi dado no passado. O amor da tua vida apareceu há ano e meio. O teu casamento foi há vinte anos. Agora, estás em queda livre para a infelicidade. A pele envelhece, o cérebro apaga-se. Como as velas que não têm cera nem pavio suficiente para arder eternamente. Foste feliz, dizes. Concordo. Palmas. Mas queres saber o seguinte: a tua infelicidade é consequência directa da tua felicidade. Quanto mais alegre fores, mais triste serás. Conheceste a perfeição há três dias? Nunca mais a verás. Foi-se, acabou, é passado. Solução: atrasa o relógio duas horas, três, se o teu calendário disser Setembro, atrasa-o para Janeiro e imagina que estás a começar o ano que começou há nove meses. Se estiveres no século XXI, finge-te do século XX e pensa nos cheiros, nas roupas, nas pessoas. Lembra-te da forma que as mulheres tinham de beijar no século passado.

Já amanhã

2008-09-25T14:11:00.002Z

Na bela cidade de Beja (or so they say) lá estarei eu pelas 10 horas da manhã em mais um "invento" deste país das artes. Desta vez não proponho bolos nem pastéis mas apenas livros sensíveis para todos os corajosos que quiserem ver.

De certa maneira, começo a nutrir um carinho cada vez mais especial pelas sextas-feira.

Címbalo.

2008-09-25T12:30:00.001Z

Do cintilar aberto erro o fio (a)lado à vista das angras ressequidas em denso palavreado que faz se carga, dos ecos, impresso, auto, fixo.

Faz envio o mais ou t®inta por linha de onda simples em destacado arco na nítida distância, rios de cores cruzadas, visitadas ao alcance da previsão e perto às longas latitudes.

Sincopar depois do desvario acomodado já o seu pertencer se sai traçado o solto caminho onde prouvera ser, como (n)um salto que busca os solos de conversão, ao fim do rio farto, do porquê, mas não mais.

Passa o sonho o que aspira se ao sol atento sem fazer ideia, até que a ideia chegue, tecto isso, antes, a um observar adquirido nesse instante, como sem cor.

Antes da estupidez

2008-09-24T13:27:00.001Z

Ter confiança numa mulher. As mulheres são perigosas, tão perigosas que traem, que fazem sofrer, que matam. Querer acreditar nelas, numa delas, ganhar confiança, casar, criar família. Só ter desconfiança. Uma palavra mais clara: cepticismo. Pensar no sexo. Agarrar o pescoço de uma fêmea e mordê-lo, beliscar as nádegas de uma senhora, espreitar pelo buraco da fechadura e ver uma dama despida e sentada em cima de uma sanita. Penetrar o sexo com o sexo. Transpirar abraçado a uma pele. O sexo é muito forte. E o erotismo e a imaginação. E o arrependimento. A fêmea está de pernas abertas, o pénis entra, joga o jogo, adormece e arrepende-se. Ganha consciência da fraqueza de certas vontades. A vontade que leva a trair é mais fraca do que o arrependimento. Se o indivíduo que vai trair conseguisse sentir sempre o mesmo estado de alma que se segue ao orgasmo, nunca pensaria em sair de casa. Faltar-lhe-ia o desejo. Quando vais na rua, queres violar X, rasgar o vestido de Y, ir para a cama com Z. Mesmo casado, pensas nisso. Um homem (ou uma mulher) não fica livre de vontades que a racionalidade não controla. Acordas sozinho e com vontade de fornicar. Se não fores comprometido, vá lá, se não fores casado, a tua consciência estará livre do pecado. Poderás pensar em mil mulheres. Se tiveres uma namorada, uma esposa, estarás preso. O pecado será o teu maior inimigo. Estará sempre presente. Como Deus. Um ao lado do outro a ver quem faz o quê. Queres trair sem arrependimento. O que acontecerá se traíres? Nada. Continuarás a ser o mesmo homem, só que com uma dose maior de pecado em cima do corpo. Acreditas em castigos? Também acreditas na atracção e no sémen espalhado pelo corpo da menina. E no arrependimento. E na vergonha. Se tudo isto está dentro de ti, não deverias trair. Há o arrependimento. Não faças aos outros aquilo que não queres que te façam a ti. Há a vingança. Faz aos outros aquilo que te fizeram. Trai, bate, esfola, parte. Se fizeres o mesmo que te fizeram, sentir-te-ás melhor (que mentira) e arrependido. As mulheres são perigosas. Tu és perigoso. Somos animais. Não confies em ninguém. Ninguém confia em ti. O sorriso da tua senhora é um pequeno passo para a infidelidade e para o teu sofrimento e para o sofrimento dela. Queres trair se fores traído. Uma evidência. Mas não queres trair para sentires uma dor maior do que aquela que tinhas antes da estupidez.

A pedido de várias famílias - Pastelaria Marginal Portuguesa (Assalto à Pastelaria)

2008-09-24T10:46:00.001Z

A pedido de muitas famílias - Pastelaria Marginal Portuguesa (La Vera Coccina Sicciliana)

2008-09-24T10:45:00.000Z

A pedido de muitas famílias - Pastelaria Marginal Portuguesa (Caça ao Pasteleiro)

2008-09-24T00:16:00.000Z

Matem-nos a todos

2008-09-21T12:32:00.001Z

O louco segurava a cabeça entre as mãos, de cotovelos na secretária. Um ar assustado.
MULHER: Coma, homem. Coma. Que de estômago vazio não se vai a lado algum.
LOUCO: Ai ai ai ai ai! Não não não não não! Não queeero!
MULHER: Vá, coma lá. Leva uma garfada de comida à boca do homem. Vrrrruuumm, aí vai o aviãozinho. O louco abre a boca e come do garfo.
LOUCO: mastigando. Não quero! Nham nham nham. Antes do pequeno-almoço gosto sempre de destruir algo ou alguém. O mundo é feio. Eu não quero este mundo. Cruza os braços.
MULHER: É o que se tem. Vá...
LOUCO: Não não não! Eu é que mando nisto tudo! Mande-se queimar tudo. Não gosto do que vejo!
MULHER: Vá lá, homem... Não são assim tão maus. Ponha-se como deve ser na cadeira. E endireita o tronco do louco no assento.
LOUCO: Mande sair as tropas! Cortem as mãos aos ladrões! Estropiem os traidores! Cortem a cabeça aos usurpadores!
MULHER: Calma...
LOUCO: Eles querem-me matar, eu sei! Ontem à noite o Diabo aterrou na minha mesa de cabeceira. «Protege-te. A Primavera já foi e o Sol de Verão não dura muito», disse-me ele. Eu sei quem é, eu sei quem é que me quer morto.
MULHER: Ninguém o quer morto. Vá, tome os comprimidos. Com uma chapada na boca do homem, atira-os para a goela.
LOUCO: engasgado. Cof cof... ninguém me ama! Ninguém me ama! Matem-nos a todos, os que não me amam!
MULHER: Vá, porte-se como deve ser. Toda a gente gosta de si.
LOUCO: pondo os dedos indicadores nos ouvidos. La la la la! Não estou a ouvir! La la la la! Ninguém gosta de mim, portanto matem-nos a todos! Arranquem as línguas a quem fala mal de mim nas costas! Traidores!
Batem à porta.
MULHER: gritando. Entre!
Um rapaz de fato, com um dossier na mão, entra na sala.
RAPAZ: Sr. Primeiro-Ministro, vai discursar dentro de dois minutos.
LOUCO: sorrindo. Muito bem, obrigado. Aqui vou eu.

Imagem: Vincent van Gogh, Caveira com cigarro (1886)

É já amanhã

2008-09-18T14:12:00.002Z

Ouvi dizer que amanhã haverá uma festa como nunca se viu no Manel Bar.

Nem percebo como poderá haver outros planos com tais celebrações marginais...

Abrir o apetite II

2008-09-17T20:44:00.001Z

Abrir o apetite

2008-09-17T01:37:00.000Z

Aver.

2008-09-16T13:53:00.000Z

Num de fazer igual o rugir dois voga, libertos os
fáceis destinos que soletram se, em desperdício,
alto, requinte ou alvorada, ou a ínfima adoração,
uma lua, por detrás das auroras, gastas, já gastas.

Assim por dias do longo acontecer que soa, dilúvios,
austeros, as densas linguagens, cortada fontes, real
postas o peso as telas fixas e sempre este mesmo
percurso que começa, categórico como quem fala,
os locais, até ao marcar, o local.

E ainda seria cedo já cintilava o que perdia se em tentativa,
do que a mais, do ponto, como que em atingir loquaz, vivo ;

e todo o instante que percorre é o que dura à distância que têm se,
está e de corre, qual ir assim, separado no desvio ao lugar gasto ;

memória que por têm se em tentativa e de ver, cintila quando por
vezes chega, fica se no desenho e nada do que fica mas mais este,
olhar que ordena, que foi se, viu, esgota mente, a transformação, o
que é seu desperdício, ou letra de mundo, ou do mundo, celebrado,
consumado em silêncio -

2008-09-15T13:23:00.000Z

Já se passaram cerca de quase 40 anos sobre o fim da nossa ditadura. 34, para ser mais preciso. Mas isto apenas segundo dizem, pois eu só tenho 26 e dessas coisas percebo pouco.
Mas se há coisa de que percebo é de pastelarias. E é nessa qualidade que aqui vos falo.
Falo-vos de coração aberto e amigo sobre a ditadura das pastelarias.
Ditadura?
Sim, não se preocupem.
Passo a apresentar um exemplo sumário: vão a andar na rua e encontram alguém conhecido que vos convida, sem pudor, para tomarem um cafezinho.
Onde vão?
Ao Nicola? À Brasileira? Ao Martinho da Arcada? Ao Manel Bar?
Não.
Claramente que entram numa pastelaria de ar prazenteiro e asseado, pois a tanto nos faz obrigar a ASAE. Além do mais, e que eu saiba, o Manel Bar ainda não vende pastéis de nata.

O resto será lido de forma extremamente formal na próxima 6ª no Manel Bar em Santa Cruz

1º Grandioso Encontro de Pastelaria Marginal Portuguesa

2008-09-11T22:45:00.003Z

Caríssimos (as),

É com imenso prazer que vos convidamos para o 1º Grandioso Encontro de Pastelaria Marginal Portuguesa.

Face à grave política nacional no que diz respeito ao horário de fecho dos bares, decidimos não retaliar e, ao invés, acelerar as recentes medidas governamentais. Esta antecipação passará por transformar um majestoso bar de jazz com cerca de 30 anos e transformá-lo, do dia para a noite, numa fabulosa pastelaria.

Haverá bolos para todos os gostos: compridos, curtos, altos, baixos, assim-assim, redondos, octogonais, rectangulares, com creme e sem creme, com folhas e sem folhas, etc.

Dia 19 de Setembro, pelas 24:00, no Manel Bar, Praia de Santa Cruz, Torres Vedras

Traga um amigo e um guardanapo.

Até lá

Melhores cumprimentos

Margem d' Arte
www.margemdarte.blogspot.com
margemdarte[at]gmail.com

Problemas

2008-09-09T02:42:00.000Z

Morrer é um problema. Perder a respiração ou ficar debaixo de um camião. Morrer é um problema. A pessoa sabe que vai desaparecer e tem medo de que não haja mais nada do que isto. Isto. Este bocadinho de nada. A Terra. Tão bonita e tão cheia de lixo. A pessoa vai morrer e não quer admitir que está velha, cansada, e que precisa da ajuda de todos. É um problema grave, o da morte. O de se ir chegando a um final, a uma meta sem prémio. Não há nada pior do que se saber que os doutoramentos, as roupas e as festas de agora, pouco sentido fazem perante a evidência de que o corpo animal se vai deteriorando progressivamente, até se tornar num pequeno pedaço de excremento e depois de cinza. Mas há a vida, dizem. Há a festa. Há a luz, o sorriso, o Sol, o amarelo, um vestido de mulher na Primavera, o cigarro, a cerveja, os filhos, os pais, o Carnaval, a felicidade. Na verdade, há tão pouco, mas tão pouco, que, se tivéssemos real percepção da quantidade de momentos bons que vamos tendo ao longo dos dias, acabávamos com a reserva nacional de veneno para os ratos. É tudo muito triste. O neto rezar todas as noites para que a sua avó não morra. A avó desaparecer. O neto crescer, tornar-se avô e também ele morrer para os seus netos. Os ciclos, pois. Uma mãe dar à luz uma pequena criança morta. Um cidadão vulgar assistir ao atropelamento de um desconhecido. Um grupo de adolescentes pegar em armas para matar. O expirar. Como o passaporte. Expiras no ano x. Acabas aí. Como é que alguém se convence que vai desaparecer, deixando o mundo continuar a sua trajectória habitual? Querer que o Elvis não tenha morrido. E o Morrison. E o Dean. E a juventude cada vez mais velha. Os cabelos a ficarem brancos, os pêlos no nariz, os dentes amarelecidos, acastanhados. Pretos, podres. Estúpidos, os dentes. O amor eterno. O casamento. Declaro-vos marido e mulher. É para sempre, meu amor? É, minha queridinha, meu mais que tudo, meu sei-lá-que-mais. Pode beijar a noiva. Beije a noiva. Beije-a. Um beijinho. Atirem arroz aos noivos. Deixem-nos correr para as varizes. O rapaz e a rapariga debaixo de uma árvore num dia de Agosto. Com um canivete, desenham um coração na madeira. Ele ama-a. Que bonitos. Vais ficar comigo? Sim, claro, que pergunta. Para sempre? É para sempre que aqui ficas nos meus braços? Sim, é para sempre. Vamos sobrevoar o espaço e as estrelas e os planetas. Vamos abrir uma cova e enfiar os nossos ossos lá dentro, para que nos ponham flores cheirosas. Para que nos chova em cima e para que os vermes nos comam. Os bichos. Adoro animais, não adoras também? Muito, meu doce. Especialmente quando nos comem os pêlos, a pele, a carne e o osso. Quando nos desfazem, quando nos transformam em fertilizante natural para o pasto das vacas, dos bois. O progresso, o contínuo caminhar até ao desaparecimento. Nascer com ideias, com sonhos, com projectos. Querer ser arquitecto, estudar vinte anos, exercer vinte anos, acabar com um cancro espalhado pelo corpo. Dor infinita. Morfina. Quimioterapia. Qual a sensação de começar uma carreira de escritor? A mesma de apanhar uma pneumonia, ficar de cama. A mesma de pregar um prego no pé e ir a correr para o colo da velhinha que já não cá mora. O ter um livro, um quintal, uma beterraba a nascer. Problemas.

Ódio aos mais pequenos

2008-09-03T04:55:00.003Z

Odiando micróbios, Z queria matá-los a todos. Quando via, por exemplo, as fezes de um cão a desfilarem-se num relvado, ele apressava-se a apanhá-las e a comê-las. «Hão-de desaparecer todos, malditos.»

laminal corte.

2008-09-01T15:00:00.000Z

laminal
corte

o
estado vazio esta palavra

fala

o como fazer surgir,

na tela do junto instante

a
palavra
à
palavra

(que não é ideia).

ou qual dizer como qual corpo deste,
ou disto que faz se choque, ou pensamento.

POEMA CANINO seguido de LAVOISIER

2008-08-28T00:12:00.004+01:00

POEMA CANINO
"Ontem vesti um par de boxers
cada um deles me comeu
um tomate
eram vegetarianos"

LAVOISIER
"Na Ana Teresa
nada se perde
tudo se queria
de todas as formas"

Luís Graça aka Dick Hard in "De boas Erecções está o Inferno Cheio - edição especial para masturbadores"

Biblioteca-se

2008-08-25T12:35:00.000+01:00

Numa acção de formação que se desenrolou por estas terras alentejanas, deparei-me com um professor da zona de Viseu a atacar professoras, educadoras (eu era o único especimen masculino na sala) e funcionários das bibliotecas, que considerava serem os párias que não tem lugar em mais lugar nenhum. As bibliotecas eram assim verdadeiros depósitos de livros que ninguém lê e de pessoas que ninguém quer.
Atingido, assim, por um fogo mais denso do que o que houve sobre Bagdade durante a I Guerra do Golfo, fiz questão em demonstrar que estava errado.
No final de um almoço onde tive que puxar dos meus mais rebuscados conhecimentos, recebi duas palmadinhas nas costas com um: olhe que é uma excepção.
Não acreditei e continuei a trabalhar como sempre, até que hoje, tive que me deparar com a dura realidade:
Entra a nova funcionária, transferida directamente da carreira de calceteiro, com o CM na mão (como sempre e já duvidando eu que leia a coluna do Francisco José Viegas) a queixar-se de tremendas dores, pois tinha tido um fim de semana penoso. "Nem sequer fui a Setúbal, vejam lá."
É então que chega a "tarefeira" : - Nem imaginam. Estou com obras em casa e estou de rastos. Dói-me tudo."
A terceira alma que povoou a minha manhã suspirou fundo, levou as mãos às costas e pôs um ar de prazenteira solidariedade.
Escusado será dizer que os níveis de produção de trabalho destas 3 senhoras (não é nenhuma crítica de cariz sexual) não equivaleram a uma ida minha à casa de banho. E como estive a beber chá enquanto tentava desbravar insondáveis caminhos da nossa mais tradicional e popular literatura, fui duas vezes.

Este artigo encontra-se igualmente disponível aqui

Antonio Aragão 1924-2008

2008-08-23T06:46:00.013+01:00

poesia:

folhema I (1966), folhema II (1966) mais exactamente P(r)o(bl)emas (1968) poema azul e branco (1971) poema vermelho e branco (1972) metanemas (1981) patria, couves, deus etc. (1982) joyceana (com alberto pimenta, ana hatherly e melo e castro (1982).

ficção:

romance de iza mor f ismo (1964) um buraco na boca (1971) os 3 farros (com arberto pimenta) 1984
publicou com herberto helder a revista poesia experimental...

2008-08-22T16:00:00.001+01:00

E tu?
Já escrevesta a tua elegia ao Nélson Évora?

Epifania

2008-08-19T23:52:00.003+01:00

"Um cigarro e uma sanita. Completa simbiose para momentos epifânicos"

Comte de la Criquette
In Da Arte de Bem Defecar

morte instante.

2008-08-19T14:23:00.001+01:00

Sonda a morte ao que levanta se
na garganta o porquê do baixo canto,
da vida e o amor murmurados,
no hábito do dizer vazio, cruzado
e traço te o que chega sincopado
mente um qualquer destino que nos cerra,
o contado prazo e a pintada ficção feita,
tua, digo, soberbo o rebentar silêncio o dia
o diz, a velha morte atento como no clarão azul -

pois lançado grito ou fácil por diante vocifera sabe,
como inteiro instante o teu mal surgir, agreste
em cada grito, ou grande o morrer na voz que cai
e tira te, à luz da morte e ao signo o clarão dela,
que possa partir e deixar me, enfim,. na junta
vida a morte assim que corre, ou dizer nem isso –

o imundo enrubescimento de exógenas inépcias e a intensidade de cada nada

2008-08-19T13:54:00.003+01:00

Ternura e território,
poema a fazer de ombro,
cascalho usa-se para rasgar e
alfinetes usam-se para selar,
sobre cascatas de espirais
com tons de lagarta e,
a escuridão
difundida pela lua,
será outra ayahuaska
onde gostava de me engasgar,
também chamada de

Tu

O romance serve de
persiana
mangueira
ou vespeira
cujo mel é vento para cavalos
e água para surdos-curdos,
assim não me disseram
o que quer ouvir
quem acorda nua
sobre a maré duma fogueira
imediata?

O que apagará o fumo dum percurso por traçar?

Mais cruzeiro que subterfúgio,
sucessão de espécies e espelhos
em que a moral se chama constrição
"por favor não penses mais Nisso"
e avançar
antes que alguém cheire a miséria
de quem dá de graça
o que tantos comprarão,
talvez
para o mundo lamber a
correspondência entre
um pombo e uma sereia,
e perceber,
multirítmicamente que,
o desenterrado é sagrado
e o reflexo um segredo
que nem o próprio sabe dar de comer
aos lavatórios da usual desgraça!

Minha chaminé,
aorta de borboleta
e esquilo que levita,
até já, até acabar.

estória

2008-08-18T23:36:00.002+01:00

(III)
longo, labiríntico o caminho nos pés e no estremecimento deu-se A. para a floresta profunda. a floresta profunda nos seus braços era o não-caminho, que era a resolução e a sorte, que era o encontro que findava no lugar de si, ainda não a morte. a floresta profunda era o princípio, o seu princípio de tudo, onde estava o céu entrando pela terra dentro como se a terra fosse vazia e o lugar da sombra de A. a intersecção primeira de si com o regresso.

(IV)

A. que tudo sabia por ter entrado na sombra e nela ter sabido os segredos, regressava. os segredos imperfeitos sem palavras a compor o segredo final que estava no fim do caminho que era da luz das árvores feito. no escuro as árvores postas no chão brilhavam contra o céu da noite do regresso que não tinha estrelas. as estrelas na noite outra imaginadas para sempre porque nunca mais as veria A. o regresso não tinha estrelas porque só tinha a luz das árvores mortas por dentro a fulgir em cortesia com o resto da noite escura. A. era as estrelas também a regressar à morte.

Destas e doutras maleitas

2008-08-18T12:59:00.000+01:00

Gostas de ler?
Esta pode parecer uma pergunta inocente, talvez mesmo a mais inocente de todas as perguntas. Sobretudo porque quase sempre que a associamos ao universo ou a um receptor infantil. Vemos a criança (de preferência com menos de 6 anos) à nossa frente com um livro na mão, a passar as páginas freneticamente enquanto narra uma qualquer estória de si para si. Ok, por vezes também o faz em voz alta. Depois de ela responder (quando responde), nós sorrimos, convencidos de que um futuro brilhante espera esta jovem esperança da nossa nação.
Experimentem agora fazer a mesma questão a um adolescente.
A pergunta parece perder alguma inocência. Como resposta conseguiremos talvez receber um olhar de desprezo e nenhuma ou poucas palavras. Aqueles pais que se julgam mais extremosos poderão ainda contestar com algum nostálgico desagrado: Gostavas tanto de ler quando eras mais pequeno…
Coisas da idade, dirão.
Mas há e sente-se uma áurea de culpa no ar.
De quem é que será a culpa, então?
A resposta mais fácil e confortável é acusar o sistema de ensino. A culpa, quando há, é sempre dos outros. Coitados dos nossos meninos que têm que ler os Maias, aquele do Saramago (memorial de não sei o quê) e até, imagine-se, Os Lusíadas. E isto já para não falar na parafernália de autores infantis a que são submetidos durante anos, com a Ducla Soares e o António Torrado à cabeça.
Pode-se criticar a escolha das obras. Eu critico. Escolheria o Ensaio sobre a Cegueira ao Memorial (inibo-me de escrever o resto do título), ou a Cidade e as Serras aos Maias (já os Lusíadas deixaria, por uma mera questão de bom senso), mas não creio que o problema resida na escolha das obras.
E tão pouco poderá a culpa residir nas novas tecnologias, que sempre são apontadas como causa de todas as maleitas da sociedade moderna (sim caros leitores, já havia pornografia antes da internet).
Apresento uma parábola:
Durante um ano lectivo inteiro iniciei as aulas de um projecto de leitura, lendo de mim para mim enquanto os alunos entravam na sala e se sentavam.
Ao início acharam estranho, comentavam entre si, mas ao fim da segunda semana, alguns mais corajosos e expeditos vieram perguntar-me o que estava a ler. Respondi sempre. Não escondi nomes de autores possivelmente estranhos para crianças e tentei simplificar enredos de maneira a integrá-los nos mundos que a leitura oferece. De aí por diante, cada vez mais alunos quiseram saber mais sobre o que lia, sendo que poucos foram os que fizeram a verdadeira questão que quase com certeza os iria satisfazer: Porque leio eu?
A resposta é simples: mais do que por prazer, leio porque o meu pai lia. Muito.
Já o francês Daniel Pennac afirmou que a culpa do vício da leitura e do cachimbo vieram igualmente do seu pai, que todas as noites lia junto a um candeeiro enquanto fumava. Chegou assim à conclusão de que para tal fazer, tinha que ser bom.
Quando se fala e culpa o “sistema”, a culpa não é inteiramente do sistema mas de todos os que lidam com crianças e jovens em formação e que não conseguimos ser exemplos de leitura. Chocados?
Isto conduz-nos a uma questão muito, muito séria e que faço a todos os leitores adultos destas linhas: gostas de ler?